I'm in England. You aren't

el otro día os contaba las peripecias del viernes y de la housewarming party de mis amigas y ahora, bueno, como lo prometido es deuda, voy a remachar la historia del fin de semana. Aquel, porque ya hemos pasado otro que igual cuento otro día. O no. Ya veré.

Y nada, tras deambular un rato por el mercado, nos fuimos a un starbucks a echarnos unos cafeses para rematar la tarde y el día. Luego ya nos separamos y cada uno tomamos nuestro destino tras haber pasado un fin de semana bastante interesante. Como dato curioso tengo que añadir que luzco mi sombrero como nadie cada vez que estoy en Londres y eso ya es un pasito más para convertirme en un gentleman.

Cuando me parezca, ya volveré a escribir. Como dato curioso diré que estoy oyendo la marcha de procesión "Pescador de hombres" mientras termino de escribir este artículo. No sé, me ha dado ahora por escuchar este tipo de música.

quien me lo iba a decir (y no es la canción del Bisbal).

El fin de semana pasado es el segundo mejor weekend desde que estoy aquí. A ver, el primero fue el de antes donde una inglesa me dedicó 10 minutos agradables y eso, amigos, ya supera cualquier cosa hasta la fecha; porque aún estoy esperando que alguna inglesa -o de cualquier nacionalidad, vaya- me dedique más tiempo y más a fondo... pero bueno, a lo que iba que me despisto y no puede ser.

El viernes, como ya es normal, fui a casa de mis amigas. Cenamos y luego nos fuimos de fiesta a Cargo, el local que ya hemos frecuentado varias veces. Lo único destacable de la noche fue la chufa que cogí. Curiosamente, me levanté sin resaca ni ná el sábado con lo que nos extrañamos todos: propios y extraños. Propios (o sea, yo), porque es la primera vez desde que estoy aquí que me levanto normal y extraños (estas chicas), porque no vomité cuando vengo haciéndolo todos los sábados como norma.

- pues hemos escuchado ruidos raros... seguro que no has vomitado?
- que no. Eso habrá sido el gargajo que he tirado, que tengo que contároslo todo...

El sábado, fuimos de vuelta al mercado de Roman Road pero, buf, con el agua que caía y el aire que hacía, hay que ver que poco nos lució el paseo. Al final, no me acuerdo donde fuimos a comer pero ni de coña era donde habíamos pensado. Es lo que tiene ir por ahí con mis caris, que haces planes y cambian a cada paso que das y no sabes donde vas a acabar. Pero mola, que cojones.

El asunto es que, claro, ya fue cayendo la tarde y tal, y ya se iba haciendo hora de la housewarming party de mis amigas. Ya llevan 3 meses viviendo juntas (creo) y no habían hecho nada y el 14 de noviembre era la fecha elegida para el evento. Así que me coge Rachel para ayudarle a adecuar la estancia y allí que le echo una mano. Empiezan a ir viniendo los invitados y nos vamos al asda a comprar las provisiones con los "vips", jeje. Que si esto, que si lo otro, eso son muchas papas... bueno, bueno, ya veremos qué pasa. Para cenar, éramos 10 y había que coger viandas. Estos querían pizzas pero no teníamos 200 minutos para cocinar 10 pizzas y al final cogimos pasta para hacer una ensalada -que elaboré magistralmente, ejem, ejem- y unos hojaldrillos de estos congelados que se hacen en 20 minutos de horno. Y allí, como en toda buena parrillada que se precie, estábamos los tres hombres cocinando y preparándolo todo mientras las mujeres estaban de francachela cloqueando como las gallinas antes de poner un huevo. Ya se lo dije a Álex en asda y se lo confirmé cuando sucedió: typical spanish aunque estés a tomar por culo y con inglesas, italianas, etc.

Cenamos y dejamos un bol inmenso de ensalada que sobró encima de la mesa que ocupaba la habitación por si alguien quería repetir. Fueron llegando los asistentes a la conmemoración y la casa (el comedor y la cocina, ya que eran los espacios dedicados a la fiesta) se fue llenando poco a poco. En el pico máximo de asistencia, calculo que fue de unos 34 impresentables ululando por allí. Éramos de todas las nacionalidades vecinas: españoles, ingleses, franceses, alemanes, italianos y hasta había un chino y una filipina aparte, de los que me olvido o ignoro (que ambas cosas tienen mucho que ver la una con la otra).

La música estaba puesta con un ordenador portátil con altavoces -pa que más?- y el alcohol era considerable: vino, cerveza, vodka, ron para hacer mojitos, café cerol para hacer burrets... vamos, un fiestón en toda regla. Luego todos allí hablando unos con otros, bailando, alguno -supongo- sobando (y se pueden aplicar cuantas acepciones se quieran del término)... muy guay. Y ahora, las fotos:

Y aquí yo, con Annabel (a la que por fin conocí) y Guillem a la izquierda.

Ya lo que pasó el domingo y para mi cumpleaños, en otra entrada. Que total, pa lo que cobro...

Y es que, my friends, esto es otro mundo. Ya os he contado en anteriores entregas que todo es distinto -y cuando digo todo, es todo- a lo que estamos acostumbrados en casa. Pero es que, uah, este fin de semana he podido comprobar con más amplitud esas diferencias.

A ver. Este fin de semana ha sido muy completo. Ha sido muy oriental porque, atentos, el viernes cené unas chips con cordero que me compré en un local de kebabs, el sábado comimos en un chino de Chinatown (donde pedimos sin crisma y luego nos la clavaron sin crisma también), cenamos en un barbecue de kebabs y hoy domingo hemos comido en un restaurante japonés. Aparte, teníamos el "aliciente" -nótese por el entrecomillado la indiferencia que me supuso dicho acto-, de que el sábado era el día de los fireworks y fuimos al parque de Victoria para ver el espectáculo que habían montado allí. Un musical -donde todas las canciones contenían la palabra "fire" fuego- que iba acompañado de un castillo de fuegos artificiales y una especie de plataforma con antorchas y lanzallamas que tiraba fuego. A las chicas les gustó mucho y a mí pues, psché ni fu ni fa (aunque tengo que reconocer que la música molaba bastante).

El viernes -esto parece un currículum inverso-, me reuní con Alicia y Giuditta en su casa porque Neus estaba trabajando y hasta las 22.00h no salía y yo quería dejar la mochila con los trastos a buen recaudo y no llevarla luego to bufao. Así que tras estar con ellas un rato haciendo el gamba, cenamos (cada uno una cosa) y luego nos fuimos al encuentro de Neus al que, como era de esperar, llegamos tarde. Fuimos al Tesco y nos compramos las botellas de vino pertinentes. Para bebérnoslas, fuimos a una calle que está detrás de la estación de Liverpool Street y allí estuvimos de charreta hasta que nos las acabamos. Fuimos a Cargo -local donde vamos siempre- y estaba cerrado. Como llevábamos una carxofa más que interesante, y de irnos a dormir teníamos pocas ganas, probamos suerte en un pub un poco más allá que se llamaba "mother", grifo. Ye, que no. Que "mother" es madre, jejeje. Entramos allí más que nada porque yo tenía la vejiga a punto de estallar y tenía que vaciarla tan rápido como fuera posible. La nota negativa fue que Alicia perdió -o le robaron- la cartera. Así que allí te ves a Neus y a mí como terminators de la noche, a Alicia desapareciendo para cancelar tarjetas y demás y Giuditta en un término medio entre nosotros y Alicia.

La cosa es que el pub este no les moló a las chicas (y eso que se hicieron 50.000 fotos en una especie de columna tipo bailarinas de estas de striptease) y nos fuimos. Casualidades -y facilidades- de la vida, había un night club (discoteca) puerta con puerta. Cuando íbamos a pagar las 5 pounds que valía nos dijeron que podíamos entrar gratis con el cuño que nos habían puesto en la puerta de al lado. Pues mira que bien. Como siempre que vamos a los sitios, nos desperdigamos nada más entrar. No sé cómo, pero acabé hablando con dos tíos que había cerca de la puerta:

- pues aquí es muy fácil ligar- me decía uno.
- claro, cacahuets...
- what?
- que sí, si tú lo dices te haré caso y te nombraré mi maestro de la noche.

Tampoco sé como estuvo la cosa pero, ché, que tenía razón el pavo este. Buscando a las amigas, se me pone una tía delante. Claro, en vez de utilizar el "sorry" que aquí me sale instantáneamente, me puse a medio bailar con ella. A lo que la jamba, me coge la pierna y me la pone entre las suyas, me coge la cintura y empieza a bailar de una manera más, no sé como llamarlo, sensual tal vez y me dice que eso se baila así. "Pues esto en mi país no lo bailo yo de esta manera" y paso directamente a besarle en la boca. Pero así. Y la tía que me responde y corresponde. Y allí que estaba yo, je, intentando no caerme, con una botella de sidra -que yo pensaba que era cerveza a primera vista- en una mano, la chica en la otra y dándonos el lote mientras yo seguia llevando el baile. Y nada. Como diez minutos de reloj allí dándonos el sobo hasta que, casi sin aire, me logro despegar de ella (no veáis como se enganchaba la tía) y digo "wow" a la vez que veo a Neus y Giuditta aparecer por detrás. Me voy hacia ellas para decirles "estoy aquí" y cuando me giro otra vez para ir por la chica de antes, bang, bang, estaba enrollándose con otro. Pues si que es eso velocidad. Claro, con el pedo que ya llevaba y el subidón de moral -y de otra cosa aunque no tanto, precisamente por la embriaguez-, la dejé estar a su marcha. Que máquina. El rato que estuve por allí ululando, la vi enrollándose con cuatro tíos más. Se ve que estaba probando. Para cuando me buscara de nuevo -porque sin duda fui el mejor, ejem- yo ya me había ido.

Pero que vamos, cosas así son las que te hacen pensar y decir, coño, en España llevas toda la vida para cuatro restregones mal pegados y aquí, ché, en mes y medio ya te has "hecho" a una inglesa. Sabiendo ya, a ciencia cierta, como cojean las sajonas, para los próximos fines de semana iré más preparado a ver si son tan decididas en todo como para enrollarse. Ya os contaré que tal. De momento, con este poquito, ya contento.

Para comer bien en Inglaterra hace falta seguir varias pautas. A saber.

1.- Ir al monte a buscar hongos.
2.- Verlos (como el de la foto).

Sea como sea, el caso es que le das de comer esto a un inglés que no ha visto un hongo en su vida y se queda flipado aunque esté frío y, por tanto desgraciadamente, menos sabroso que estaría recién hecho. Pero vamos, que se puede comer bien en Inglaterra si, ejem, te lo montas.

que ya es viejo, pero bueno.

Tras comprarnos una botella de vino por barba y Guillem y yo unas cervezas de 660 ml. (pint and a half, creo), nos vamos a las escaleras de una casa que había dos calles más allá. A ver, debo matizar lo que tan alegremente prediqué el otro día; una cosa es comprarte la bebida y eso, y otra ir dando tragos enmedio de la calle como si estuvieras en tu casa. No. La gente, pese a que se zumba en la calle botella tras botella, lo hace con cierta discreción.

Acabamos raudos las viandas etílicas y volvemos al Koko este. Allí nos tomamos un par de pintas más y, empieza la laguna. No sé que me pasó aquella noche, ni a mis compañeros de fiesta, pero cogimos una mona de mucho cuidado. Guillem menos porque estaba controlando. Así que Se pierde Alicia de vista y quedábamos Neus, Rachel y yo para ir a su casa. Subimos al autobús y, ay ay ay, nos dormimos los tres y nos pasamos como cuatro o cinco paradas. Así que cuando nos damos cuenta, bajamos y cruzamos la calle para coger otro bus que nos llevara al sitio. Entre pitos y flautas, llegamos a las seis y pico de la mañana a casa. Cuando aquí de normal cierran a la una o, en sitios más exclusivos, a eso de las 4. También tengo que decir que cogí con ganas esta salida porque llevaba desde que volví de tocar -unas tres semanas antes- sin salir.

No os podéis ni imaginar -bueno, sí, sí que podréis- el resacón con el que me levanté al día siguiente. O sea. Maximus hang over. Que burrada. Como en mucho tiempo que no había tenido. Pero que las otras chicas se levantaron igual: era el día de las bragas. Donde bragas éramos nosotros. Que horror. Aparte de que nos levantamos allá las 14.00h, era para ir al wc y volver al sofá, a la cama o, en mi caso, al colchón donde dormía. Un viaje de los que me levanté a poner un huevo (y puse 3, ups), conocí a Noemí, la última compañera de piso. Como no había salido era la única que era persona en la casa. Pero más que los otros cuatro que éramos.

Van pasando las horas y, bueno, aparte de cenar y eso, había que salir otra vez. Hay que aprovechar a tope el fin de semana que es muy corto. Así que cada uno nos habíamos comido una cosa: ensaladilla, algo de pasta y Rachel y yo comimos una sopa oriental que preparó ésta y que, oye, como cosa caliente nos cayó muy bien al estómago. Si tenemos en cuenta que nuestros estómagos eran hormigoneras en esos momentos.

Cena, ducha y bus. Paramos en Britt Lane. Según estas chicas, una zona llena de pubs y discos para ir y que está cerca de casa. La más cerca. Las chicas dicen de entrar al 93 feet club y, qué remedio, pues pa dentro. Tras estar en la cola un rato y apurarnos un par de botellas de vino, pasamos. A las chicas les miran el bolso por aquello de drinking or food inspection y a mí me pega una cacheada de infarto un gorila inmenso con cara de bulldog. Bulldog inglés, por supuesto. Que mal rollo que me dio este registro. Pero vamos, mal rollo porque aún iba resacoso del día de antes y ya sabéis que de resaca como que ves las cosas de otra manera. Y digo de otra manera porque aquí, para evitar actos vandálicos hay un tío enorme en las entradas de todos los sitios que te registra minuciosamente. Y una mujer de las mismas características.

Y nada. Pagamos las siete pounds del ala que valía la puta entrada y para dentro. Que sitio tan horrendo. Música horrible, lleno de gentuza (os recuerdo que lo veía todo como si estuviera dentro de un prisma por la resaca), y mal rollo en general. Tanto fue así, que Neus, Rachel y yo nos volvimos como en 20 minutos para casa. Oye, para padecer ya está el dentista. Alicia y Noemí si que se quedaron en un concierto que había con música en directo. No sabéis lo que ganamos yéndonos a dormir -más, si cabe- tan rápido. Tanto como levantarnos el domingo siendo ya casi personas cada uno mientras que las otras dos que apuraron lo suyo se levantaron como el día de antes.

El domingo fuimos Neus, Rachel y yo al mismo sitio de la noche anterior porque ponían un mercado rollo hippilongo alternativo y de segunda mano. Tras dar unas vueltas y verlo casi de arriba abajo, Neus se compró una peluca (con la que nos hicimos fotos que aún estoy esperando para colgarlas en facebook y tuenti), Rachel unas camisetas y unas perchas y yo el primer libro de Harry Potter en inglés. Por lo menos no perdimos el viaje.

Para comer nos metimos en una franquicia -creo- que se llama Noddle king (el rey de los fideos) y, bueno, bueno, que plataco fideos que nos pusieron por 4,10 libras. Además fue muy curioso una cosa que yo no sabía. Y os comento. En mi anterior viaje a Londres descubrí, gozoso, que donde te metas a comer puedes pedir de beber "tap water" que es agua del grifo y no te la cobran. Es más, hay sitios en los que hasta te ponen un par de cubitos de hielo, como en este. Precisamente. Guay. Lo otro que no sabía -y que es más guay si cabe- es que, después de comer, si te ha sobrado comida, puedes pedir unos envases de comida para llevar y te la llevas. Así que, dentro de que London es carísimo, si te metes a algún sitio decente para comer, entre que pides agua que no te cobran, y luego te puedes llevar la comida, tampoco está mal el asunto. Otro cantar son los vouchers (que son vales de descuentos que vienen en revistas y similares) que ya comentaré otro día cuando me entere del todo de sus cualidades.

Pero vamos. Que tras este rollo inmenso en plan niñata quinceañera, hoy he llamado a Raúl y le he dicho que es tonto, etc, es para contaros que aquí la gente bebe vino y cerveza (vamos, la gente normal, porque los que tienen pasta le pegan al champagne y demás exquisiteces) y coge unas cogorzas de infarto. Además hay que hacerlo pronto porque los locales cierran muy temprano. Con lo que tomas en una boda en los entrantes, aquí te pones como un zombie. Awesome.

Ya para terminar, quiero despedirme con el apunte de amor. Bueno, amor, amor... resulta que Neus y yo estábamos en Liverpool Street Station haciendo tiempo para que yo cogiera el tren de vuelta y nos estábamos tomando una pinta de Guinness en el pub cuando me dijo que el viernes le tiré bocado a Rachel. Ni me acordé en su día ni me acuerdo, por más que intento, ahora. Aunque Rachel tampoco se acordaba. Así que todo quedó en susto. Un susto que, bueno, la semana siguiente que fue el fin de semana pasado, eh, uy, que esto ya lo cuento en la próxima. Y a ver si comentáis alguno, carallo.

Bueno amigos, otra vez escribo desde tierras británicas. Para comentar varias cositas. Primero las tope guays:

- Ya conduzco yo solo con la niña para llevarla a cualquiera de sus tres destinos, a saber: North Weald (unos 9 kilómetros, 20 minutos), Ongar (unos 25 kilómetros, 35 minutos) y Chelmsford (donde está la escuela, a unos 50 kilómetros y una hora de volante). Ténganse muy en cuenta mi poco gusto por el volante y la dificultad añadida que supone conducir totalmente al revés. La ventaja de todo esto es que aquí saben conducir. O sea. No son pilotos profesionales, pero los conductores se ayudan entre sí dándose paso cuando no hay visibilidad, parando o decelerando mucho en las carreteras estrechas para que ambos vehículos puedan pasar y manteniendo una conducción correcta. Aunque, claro, también hay gilipollas. Uno de cada diez mil. Mientras que en la patria querida, de cada diez mil, uno NO es gilipollas.

- Tras casi un mes de estancia aquí, el otro día pensé en inglés. Para poneros en situación: cuando estoy solo por las mañanas haciendo las tareas que me encomandan en la casa -que van desde pintura, hasta jardinería, limpieza y todo lo que se os ocurra-, pienso en español y me hablo en español. Me hablo para no caer en la monotonía absoluta, eh? Pues bien, el otro día, quería beber agua y dije: "mira, ES aquí". Así que, bueno, no está siendo tan fácil como yo pensaba esto de evolucionar en inglés, pero mira, este guiño me moló mucho.

Y ahora lo demás que quería contar: el fin de semana pasado en London city.

Quedé con Neus en la estación de Liverpool Street el viernes pasado a las 20.30h. con una hora de antelación prácticamente porque no sabía si tenía más cosas que hacer o qué. La cuestión es que me persono allí y nos vamos a Camden Town para encontrarnos con Guillem. Llegamos a la discoteca donde queríamos ir, Koko se llama, y allí no estaba este hombre. Vamos a la estación de metro más cercana (ni idea de cual es) y tampoco nos hacemos con él. Así que tras el telefonazo, descubrimos que ya había llegado a la puerta de Koko. Bien, vamos a cenar -ellos, porque yo llevaba una fritada de fish and chips en el estómago para alucinar- y nos metemos en un italiano. Dos pizzas elegantes para los hambrientos y un par de cervezas y una botella de vino de la casa para beber. Y ya os podéis imaginar; a contarnos la vida y milagros después de un año sin vernos.

Dejamos el ristorante y nos metemos en Koko. Aquí en Inglaterra, parece ser que si vas nada más abrir o a unas determinadas horas, la entrada te sale más barata. O gratis. Ah! y nada de consumición: aquí se paga por entrar y sanseacabó. Más aparte, claro, las copas que te quieras tomar dentro de donde vayas que, además, son carísimas. Entonces, ¿qué hace la gente para combatir esto? Botellón. Pero así de fácil y rápido.

Así que tras dejar prendas y mochila en el guardarropa (que valía 2 pounds, of course), nos damos una vuelta por el local. Esta discoteca antes era un teatro y lo seguía siendo aunque ahora con música alta y sajones borrachos. Un sitio curioso. Así como también fue curioso el que nos abordara una tía con una lista y un tío que iban preguntando a la gente nombre y e-mail. No sé, a ciencia cierta para que, y me importa más bien poco, pero así era. Así que, sin pestañear, cojo la lista (aquí ya iba yo con una carchofilla interesante después de la cerveza y el vino del italiano) y escribo: "Ramiro Miralles. ramiromiralles@pasodoble.es". Se la paso a Guillem para que leyera lo que había puesto y escribiera el suyo pero declina la invitación y se lo pasa a Neus quien sí puso su identidad real. Guillem, claro, se moría de risa.

Allí dentro nos encontramos con Rachel -a la que yo conocí el año pasado- y a Alicia, ambas compañeras de piso de Neus. Tras acabarse sus beers, salimos a la calle y nos metemos en un ultramarino que había dos puertas más allá. Aquí te encuentras tiendas "off license" abiertas por la noche como el que se encuentra, no sé, farolas por la calle. Entramos y vamos directamente a la nevera de la bebida.

- ¿Y aquí se puede hacer esto y tal? -dije.
- Claro. Y ahora nos vamos a la calle con todo esto y nos lo bebemos.
- ¿Y la gente no dice nada? -inquirí.
- No.

Así que, amigos, aquí no es que esté permitido el botellón, es que además te lo compras al lado de la discoteca. Y fresco. Pero claro: vino o cerveza. Si quieres licores y eso, ya se dispara mucho el asunto. Pero, coño, todo ventajas.

Y creo que seguiré otro día con la segunda parte del fin de semana que, por hoy, ya va bien. Por cierto, recordando aquello que solía poner de "estoy escuchando", ahora suena por los altavoces de mi laptop la marcha de procesión "La esperanza de Zamora", de Carlos Cervero.