I\'m in England. You aren\'t

Bueno amigos, hacía tiempo que no disfrutaba como lo he hecho este fin de semana que acabamos de dejar. Y eso que, agua, este verano, jugando jugando, he tenido una serie de weekends de no te menees: Mallorca, fiestas del Ángel de Teruel, playa y piscina, Alpes... vamos, completitos. Pero es que, éste... buf, massa.

Conseguí convencer a Antonio para que me llevara a la Vilajoiosa. Son fiestas de moros y crisitanos ahí (de hecho conseguí a última hora -cosa milagrosa, por otra parte- ir a tocar para todas las fiestas pero se me jodió porque me llamaron para trabajar), y había que ir como fuera. Yo, por si acaso, me cogí el trombón y para abajo.

Y oye, fue llegar y ver que estaba todo plagado de coches y que aparcar sería cosa más que jodida. Además de que no teníamos ni idea de donde estaba el sitio al que queríamos ir. Sólo vagas ideas: paseo marítimo, contrabandistas y poco más. Así que preguntamos si andando estábamos muy lejos del sitio y nos dijeron que no. Pues a buscar aparcamiento donde sea. Y en un camino que daba a un descampado dejamos el coche. Resultó ser providencial porque estábamos a cinco minutos de la peña donde yo quería ir, a diez minutos del colegio donde fuimos a dormir y, bueno, cerca de todos los sitios a donde fuimos.

Tras estar un rato esperando a Leo y la xaranga con la que estaba, Xaranga "La Tranka" para darles publicidad y eso, aparecieron los músicos y me puse a tocar con ellos. Amigos, que manera de hacer el berraco. Ya me dijo Juan Carlos (uno de los encargados de la xaranga), que era un grupo y cito: "de serdos". Que barbaridades. Estuve con ellos tocando en la peña hasta las tres y mucho y luego nos llevaron a los caçadors para tocar allí un par y volver. Total, que acabamos a las cuatro y media largas cuando, en teoría, se tendría que haber acabado a las 4. Pero bueno, que tampoco pasa ná. Ya que estás enredado, te da igual un poco más (aunque, siendo sincero, jode un poquito tocar de extra porque ya llevas el labio cargado y eso).

La peripecia sigue con que llegamos al rey cristiano que este año era, precisamente la comparsa de la que esta peña era afiliada: els contrabandistes. Así que con un gentío de miedo en la calle y dentro de lo que era la carpa donde estaba sita la comparsa hasta los topes, entramos unos cuantos para adentro. Con instrumentos y todo porque no valía la pena ir al local a dejarlo porque iban a cerrar pronto. Y allí estaba tocando la banda de Carlet. Coño! si conozco a la mitad de los que están ahí arriba tocando. Así que, ni corto ni perezoso, subo al escenario y me pongo a tocar con ellos "Cid" que era la marcha cristiana que estaban interpretando. Que gozada. Eso de tocar como para, no sé, unas mil personas que abarrotaban el recinto, con unos cubatas encima y con una banda donde hay amigos tuyos haciendo el gorrino, como que mola. Mucho.

Y ya si eso, cuento el fin de la aventura -que vale la pena- en otro post.

Retomando el hilo de lo que os contaba el otro día en Banyeres, tengo que decir que voy a resumir los días que quedaron de fiestas en este artículo y listo. Lo hago así porque aparte de no tener que estar ahí recordando cosas de hace un mes, tampoco hubo mucho que contar.

El segundo día hice de abanderado -como siempre- en la entrada de bandas donde se tocó "como las propias rosas". Llegó el concurso de bandas y tocaron "real club naútico de Valencia" -vaya peñazo de pasodoble, ugh- y tras ensayarlo varias veces por la mañana el del bombo la cagó en el calderón. Total, pa lo malo que es el pasodoble... casi que lo arregló.

En las entràs arrastré los timbales en una y toqué la otra. Mitad de pasodobles y de marchas moras; tocamos "als moros vells" que nos hicieron cambiar porque no la querían los festeros por la marcha de la comparsa: "Tonico, el marroc" que, agua también. Aunque esta, ja, se te pega y todo y luego vas silbándola por ahí.

En la primera diana salíamos casi los últimos (o los últimos, ya no lo sé) y estábamos esperando en la plaza para actuar. Enctonces, Vicent Barberà, director de la banda de Antella se pilló un rebote que alucinas con nosotros. Estábamos viéndolo como dirigía a sus músicos mientras tocaban el pasodoble "operador" y estábamos comentando, entre risas, que luego íbamos nosotros con "con zocos e mangueira". Comparábamos la finura y elegancia de ese pasodoble con la fuerza y los meneos que le arreamos nosotros al otro y nos reíamos del cambio que suponía una pieza y otra. Se ve que Barberà interpretó que nos reíamos de él o de su banda y, como es lógico, se cabreó mucho. No sé si llegaron a decirle que no pasó nada pero bueno, si no se lo dijo nadie, lo digo yo aquí aunque no sé si lo leerá. Además, nos habíamos cascado unos chupitos de herbero en plan breakfast y teníamos la risa floja.

Los demás actos fueron de lo más normal: Marroquet arriba y abajo y, de cuando en cuando, algún pasodoble que no fuera el de la comparsa. Tengo que comentar también la diana del día 24 de abril. De normal, creo que salen varias escuadras de festeros -esto es, grupos de 10 a 15 festeros- y cuando llegan a la plaza hacen un baile, una coreografía o algo que tienen preparado para acabar arrodillándose ante el público que explota en vítores, hurras y oles. Bien. Pues ese día, los marrocs, decidieron salir casi todos. O sea, que si de normal tienes a 30 ó 40 tíos para la diana -que ya es, pensando que es a las 7 de la mañana y la gente prefiere dormir la mona que levantarse-, los de nuestra comparsa salieron como 200. Un festero me lo iba comentando:

-Esta filà es que es especial porque, mira, fíjate que hemos salido casi todos. Luego hay actos que igual no va casi nadie...

En el youtube está ese vídeo. Creo que si ponéis diana marrocs ya sale. La pieza que interpretamos en la plaza es el pasodoble "Martín García" y nos lo pidieron ellos tras tocarles varios durante la hora que duró el acto para que los fueran ensayando. A título personal tengo que decir que enganché una castaña guapa con herbero porque, buah, me tomé como 8-10 chupitos y eso pega. Cada vez que parábamos iba al tío que llevaba la garrafa y recargaba. Tengo la foto en el facebook y en el tuenti ese.

Y bueno, como tengo esto más tonto que un baile, voy a dejarlo aquí y no sé si seguiré contando historias otro día.

Tras mi letargo literario -he estado perrísimo estos días para ponerme a escribir-, vuelvo a las andadas. Y, como toca, con historias del campamento musical. Oh, yes.

21 de abril, primer día de las fiestas de Banyeres de Mariola. Bueno, y de los exquisitos alcoyanos. Pero esas me patinan que alcuinass (con dos s que denotan velocidad). Consigo prepararme un viaje alternativo al usual porque Harry a estas fiestas no pudo venir a tocar. Y lo que lo eché de menos. A Petrer si que vino y esa salida la contaré cuando corresponda. Igual dentro de un par de días que igual dentro de un par de meses. A ver la perritis como se comporta. Pero volviendo a lo que estaba contando, me toca irme a Carlet. Como Jose tenía que ir a tocar a las magníficas fiestas de Alcoy esa tarde, le digo de si puede acercarme a Carlet. Si, claro. Y allí que me persono. Como no sabía a ciencia cierta a que hora saldría Chabu de trabajar, le llamo estando en un bar. Un bar chungo, por cierto. Era como la taberna de Moe pero con rumanos. De todos los bares que hay en Carlet me metí en uno donde yo era el más pálido y el más sospechoso. Allí que estaba yo hojeando el periódico del día para hacer tiempo mientras me apuraba un tercio -que me salió más barato de la cuenta porque no tenían cambio de 50 pavos y me ahorré 10 céntimos ó 15- y notaba en la nuca la mirada de un tío extraño que había en la barra. Como ya me sentía algo incómodo, huyo de allí.

En estas que me llama Chabu y me dice que en media hora tres cuartos vendria a por mí. Pegando vueltas a bulto, lógicamente, me meto en el bar "el tío" y le explico que está en la primera calle a la derecha de una especie de polideportivo y tal. Ya sé donde es, espera allí. El local estaba recién abierto por lo que parecía (olor a flores del bosque, suelo fregado, sillas encima de las mesas) y pregunto si podía pasar. Adelante. Para hacer más tiempo pido otro tercio y me pongo a mirar el periódico de allí. Los rumanos chungos leían el levante y en este bar estaba el super deporte. Y hablando de super, coño, que super memoria que tengo, porque de esto hace ya un mes y un día. El camarero me saca un plato de cacahuetes por cuenta de la casa y yo, pues oye, me los voy comiendo agradecido. En la tele iba una peli del oeste que estaba bien según comentaba un abuelo que había entrado a tomarse una caña. A todas estas me entra un apretón del carallo. A ver a cuanto tiende la x. Pero resultó que a poco porque enseguida vino Chabu. Oye, espera que tengo que firmar una cosa y nos vamos.

Echa la transacción -y que bien que me quedé-, subimos al coche rumbo a Banyeres. Escuchando un cd de charanga que le grabé a Chabu hace tiempo y xarrando de mi viaje a Sudáfrica (que luego cambió de rumbo como os conté en la anterior entrada), pim pam llegamos al pueblo en cuestión: Banyeres de Mariola. Chino-chano tiramos para arriba, para arriba y más para arriba hasta llegar a la mezquita de los Marrocs. Asombrosamente, aparcamos a menos de un minuto de la kábila. Que pollón. Y nada, cuando descargamos petates y pitos y nos medio hicimos la cama (medio hicimos porque no había mantas ni nada y yo tuve que poner la toalla a modo de sábana-manta-edredón) bajamos al salón donde se come y cena y empezamos a arrearnos quintos de serveza. Como era de esperar, ya antes de llegar, nos cayó un puro de Vicente porque no estábamos allí 2 horas antes de que empezara el asunto. Pero bueno, uno de tanto fumar al final se acostumbra y ya es inocuo.

Otra baja importante de esta salida fue la de Caldés. Creo que por trabajo no pudo venir, lástima. Entonces, si no está él que es el cabo -jefe, vamos- titular de la banda y tampoco vino Harry que es el cabo segundo, el que quedaba era, uh, Vicente. Así que, buah, si ya de normal echa puros a diestra y siniestra, siendo cabo cágate lorito. Pero no, oye. Dentro de lo insoportable que se pone este hombre, esta salida de Banyeres fue más bien light. Y, claro, cada uno hacíamos lo que nos pasaba por el forro los huevos cumpliendo, eso sí, al máximo con nuestras obligaciones musicales. La cosa es que, jeje, enganchamos la mona el primer día y la soltábamos el último. A grandes rasgos, eh? Siempre está el que no sale o el que no quiere apretar -y, extrañamente, no apreta- o el que como va siempre enmonado, pues como que da igual.

Y bueno, pasando a lo que son las hazañas heróicas del día, poco que contar: tocamos en la kábila en la cena unas cuantas piezas, luego hicimos el pasacalle del farol (que es como una retreta donde sacan y queman farolas de papel) y luego nos fuimos unos cuantos en comboy a los pubs de allí a bebernos unos cubatas. De todas las fotos que se hicieron esa noche sólo guardo el recuerdo. Aunque pudimos apurar, no lo hicimos porque Banyeres es muy traidor: con las cuestas que tiene, lo último que nos hace falta es llegar como un perro a la cama para al día siguiente estar hecho un espantajo. Eso sí, los tres o cuatro cubatas si que nos los ventilamos para ir más contentos a la entrada de bandas que hay el segundo día por la mañana.

Estaba yo en casa tan tranquilo cuando hablando por el messenger con Caldés (cabo de la banda) me dice si iba a ir el fin de semana a Bolbaite.  Me refiero al fin de semana del 17 al 19 de abril. Pues en principio no, porque ni sabía que había fiesta. Pero bueno, ahora llamo a Harry o a Ferrán a ver si puedo meter el morro. Me hago con Ferrán (ya que hablar por teléfono con Harry es más difícil que cagar en un termo) y me comenta que sí, que no hay problema en irme con ellos. Además, mira, te coges el trombón y tocas el domingo por mí porque yo no puedo. De puta madre entonces. Pasé en un momento de estar sin plan para nada en fin de semana a irme a un pueblo en fiestas y, encima, tocar una entrà mora. Rápidamente me vuelvo al teclado y le comento a Caldés el asunto. Pues allí nos vemos, etc.

Llega el sábado después de comer y justo antes de coger el tren me llama Ferrán para ver si puedo ir una hora más tarde. No problemo, como diría Terminator 2. Así que me tumbo esa hora a dormir en el sofá de mi abuela y llego felizmente a la estación de metro de Sant Isidre a la hora siguiente que es donde habíamos quedado. Viene Ferrán, nos abrazamos y empezamos a contarnos historietas. Vamos a su casa y allí viene Harry y lo mismo de lo mismo. Y nada, cogemos carretera para adelante y chino chano para Bolbaite. Antes de llegar paramos por Benifaió a recoger a Estela que también se venía.

Se hacen casi las 21.00h y estos tenían que tocar una retreta. Hablo con Vicente (el jefe de la banda) y le digo que tengo el trombón en el local y que poco me cuesta montarlo para ponerme a tocar con ellos. Pues móntalo, va. Así que, amigos, me encuentro tocando una retreta y luego una cena. Y vaya cena. Como había un tío con pasta (el presidente de no sé qué sitio), la casa la habían tirado por la ventana: para picar había almendras, cacaos pelados, pizza, empanadillas, pernil, pulpo a la gallega, sepia... vamos, lo más fashion en lo que a tapas se refiere. Y de cenar nos arrearon un plato con dos o tres rochos, un gambón y una gamba de esas chungas que solo ves en navidad que no es una cigala -que asco de bicho- y de segundo nos pusieron solomillo de cerdo con salsa a la pimienta o cuatro quesos. Para beber teníamos refrescos, vinos tintorros cabezones, serveza, aguas... casi que fuimos de boda más que a tocar.

Acabamos el acto (a eso de las 2.00h) y unos se volvían y otros nos quedábamos. Así que tras unas flitaditas de colonia y un cambio de zapatos, me coge Caldés y me lleva al pabellón municipal donde había orquesta esa noche. Entramos y, buah, estaba lleno a reventar. La orquesta no era mala pero la iluminación sí. De ahí que cogiéramos dolor de cabeza. Aunque bueno, igual los cubatas también ayudaron a conseguir ese estado... pero no creo. Las luces mareaban un huevo. Al rato vienen Alberto, Estela, Montse y Rubén y hacemos corrillo para luego, como en todos estos sitios, desperdigarnos por ahí. La cosa es que me quedo solo por ahí aunque conocía a mucha gente para estar pero, en fin, como ya iba bien de cubatas y tal decido -sabiamente- echarme a dormir.

Me levanto a las 11 y poco o así y, buf, como tenía tiempo para la hora de comer me pongo a leer el Quijote. Después de tantos años me ha dado por empezármelo y eso y puedo decir que aunque es un poco rollete está bien. Pero a lo que iba. Pasa el rato hasta que se hacen las 14.00h y tiran una mascletà y todo. Viene Praxe con su novio y una amiga y me voy con ellos a un bar a echarnos unas coca-colas. Cuando se van, intento ir a comer a la pizzeria del pueblo pero estaba a reventar. Así que tras dar una vuelta de conocimiento por la zona y no ver nada especial, me meto en el bar donde nos habíamos echo las cocolas. Ché, un hallazgo. Quitando que el camarero era medio idiota, comí de categoría por 8,5 €. Y la ensalada con lechuga, tomate, cebolla y olivas de casa que, nenes, se nota.

Como teníamos que tocar a media tarde para la entrada, tras dejar el bar en cuestión me voy a por el pito y a la kábila donde estábamos para ir haciendo fondo de cubatas. Así que tras un par de cubatas empieza el acto. Al son de pasodobles llevamos a los moros al partidor y a esperar. Llega la hora de interpretar y hacemos una entrada al uso: el kábila 2 veces, moros españoles 2 veces, als moros vells 2 veces y para acabar la marcha de la filà: Albaitlelus que, oye, para ser una pieza de estas que encargan y eso estaba bien.

Con el acto ya hecho Harry me dice de quedarnos a cenar allí y que ya me acercará a casa después. Como los faraones: así se escriba y así se cumpla. Y nada, ya con más hueco en la pizzeria pero con prisa del dueño, nos vamos a cenar allí Harry, Alberto, Estela y yo. Como sobremesa contamos cuatro batallitas en el local de la banda y luego ya nos vamos. Y aquí vino lo mejor del fin de semana: las historias de Harry y las mías. El viaje duró hora y media porque íbamos a la marcheta sin correr y dimos una vuelta que no tocaba y hay que ver lo que nos reímos. En una de tantas, nos dio por hablar -y aquí me voy a poner un poquito escatológico- de cuando apretas mucho bebiendo y luego vas al váter. Que cagas un mojón menos marrón de lo normal -os he dicho que me iba a poner asquerosete, eh?-, que huele muy mal y tiene como piñones que nadie sabe de donde salen. Y llega una frase que se me ocurrió de repente y a Harry le entusiasmó:

- Es como cuando te pones a cagar y hay veces que sueltas un mojón que llega hasta abajo del todo; donde váter y persona son un sólo cuerpo unidos por un nexo de mierda (nunca mejor dicho).

Bueno. De poco se atraganta y todo. Jajaj. Pero que, por lo que parece, se lo está contando a sus amigos y está haciendo furor la cosa. Fijáos que manera tan curiosa -y gorrinaca- de hacerse famoso.

De nou arribava setmana santa (enguany més tard que l'any passat que va ser el dia després de falles) i calia pujar-se a Zamora. "Que no se hizo en una hora" com diu el refrà castellà i al que puc complementar dient: "y tampoco se llega en una hora". Però bé.

Era el 8 d'abril i teniem que eixir, com sempre, des-de Beneixida. Val. A les 22.00 p.m. més o menys estavem tots per allà fent-se el soparet en el bar mentre ens posavem al dia de les ultimes animalades, coquestes i resta de històries. En una horeta i tots amb la panxa plena, anàrem a fer l'assaig pertinent. Calia repasar les marxes "xungues" (per això de que es toquen només per allà dalt) com "Los clavos", "El dolor de una madre", "La cruz" i, oh, of course, el number one zamorano: "Marcha fúnebre de Thalberg". Cine de barrio per als amics tal i com acaba la marxa.

Bé. Sopats, tocats, cagats i pixats pujem al autobús. Enguany teniem a Fernando Alonso i Rubens Barrichelo per xòfers. Redéu. Crec que ambdós juguen al billar francés. El de caramboles. Perque, amics, en dos tacaes mos ferem els, buf, quasi 700 kilòmetres que n'hi havia de viatge. Quina barbaritat. I, buah, que roines les pel.lícules que van ficar. Ai, ai, ai, quina aigua cau. Foren tres pelis i només m'enrecorde de dos: una comèdia així romantiqueta i tal (en la que vaig estar dormint i no vaig enterar-me de res) i una altra de buscadors de vaixells enfonsats al mar que també era més roina que la carn del coll. Dels títols no puc donar més detalls perque ni els sé ni, mal raig em parta ara mateix, si m'importen.

8.40 a.m. l'autobús aparca enfront de Hogwarts i baix una plujeta tocacollons anem cap a les habitacions a deixar trastos. Alguns besaven a terra agraïnt l'arribada com ho feia el papa Joan Pau II. Alguns varem eixir a fer-se un cafenet, un cantellet o cualsevol coseta per esmorzar i altres, supose, es tombarien una estoneta per descansar i estar fresquets per la vesprada.

Com que teniem que estar a les 16.00 p.m. a la plaça, a les 14.00 p.m. (o abans inclús), estavem tots al menjador comú de la escola de màgia i encanteris per dinar. Eixe dia n'hi havia una espècie de paella radioactiva que, bueno, crec que apart del Buba, se la agarrà algun altre que anava endrogat, no havia dormit, no havia menjat mai paella en la vida o totes juntes. Mare meua (o Mater mea que li va en este context com anell al dit), quin arròs més fastigós. Fixeu-vos si era roi que, jajaj, el Buba li va tindre que tirar vinagre per damunt per que fera gust a alguna cosa. En un campionat de nocivitat guanyaria segur. Lluitant amb la paella terrible de Petrer de fa 2 anys ó 3 i la fideuà maleida d'Elda que no es van menjar ni els gossos de la comparsa.

Dinats (que no bé, cuidao), anem a la plaça des-d'on s'eixia eixa vesprada. Com teniem temps, ens fiquem al bar a fer-se uns fresquets, cafeses i el de sempre. Al eixir, trac un dominó de viatge que duc a la jaqueta i ens posem a jugar. El amic Buba com perd i no li agrada que les fitxes se'n volen amb l'aire se'n va i empaquetem a un xiquet que hi havia per allí mirant perque jugara amb mi de parella. Ja! que cabró, com jugava. Total, que en dos manetes se'ns tira l'hora damunt i teniem que tocar.

Per eixir "La cruz" com sempre i, bueno, com els altres anys, anavem tocant un parell de vegades cada marxa fins que arrivarem a "la plaza de los Tilos" on se fa la paraeta per berenar. Enguany ens haviem canviat de paso i estavem amb altres festers que no eren coneguts. De totes maneres jo vaig fer-me amb el cap del paso de l'any passat i amb un fester que també coneixia i, després de pendre alguna coseta amb els de la nostra comparsa (com podeu vore utilitze terminologia mora per designar tot això) m'ofereixen el plat de pernil i formatge que decline per traure uns gotets de vi. Vi de Segovia, amb cos, aroma... la llàstima és que tots els del grup on anva jo s'havien desperdigat i els gotets de vi es varen quedar ficats a la taula. Però en fi, no crec que es pergueren perque arribaren els de l'altre grup i pense que farien el que tocava. I res, xino xano i tocan "La saeta" com a marxa estrela (aconseguint aplaudiments i tot a la eixida de la cotxera de les andes), acabarem la processó. Curiosa va ser la espantà de cigonyes que feu la banda de Benicalap quan arrivà al fort de "Getsemaní" en la seua interpretació.  Ja després, mentre esperavem al autobús, pem!, es ficà a ploure. Però a ploure amb ganes.

Així que anarem de nou al menjador per sopar (passades les 23.00 p.m perque s'allargà un poquet la processó) i ens varem menjar fins les pedres de desmayats que anavem tots. L'himne de la nit va ser: "xe tú, a vore si plou pa la processó de les cinc del matí i no la fem..." i amb això varem anar-nos a dormir, a fumar (ai, vull dir filosofar) i fer el borinot en general abans de gitar-se.

A les 4.00 a.m estavem tots alçats i banyats perque plovia. Fluixet, però ahi estava. Quasi parant. Així que arrivem a la plaça de nou i enn posem a esperar ordes. Tant Buba com Estanquer ens diuen que fins les 6.00 a.m. no sabriem res. No sé jo que faria la gent però jo vaig agarrar Leo i varem anar-se a un pub a fer-se un cubata. Ja que no eixim de festa, almenys fem un simulacre. A les 5.45 a.m. eixim del pub i tornem amb el grup i continuava ploguent. Oficial: la processó es suspen per pluja. Entre bravos, hurras i l'aigüeta que no parava de ploure varem arribar de nou a Hogwarts per a gitar-nos de nou o fer qualsevol altra cosa. A títol personal puc dir que jo em gití i m'alcí (un temps verbal poc gastat però normativament correcte) a migdia per fer-me un carajillet abans de dinar.

La copla de la vesprada del divendres sant va ser la mateixa que la del dia d'abans. Tots allí a la plaça a les 16.00 p.m. però amb la diferència de que ara xispejava. Bueno, al motín de la trucha (el baret que n'hi ha al costat de l'esglèsia) a fer-se cubates i tal mentre esperem la decisió popular. I la decisió va ser que varem suspendre també la processó. Pues res. Agarra les maletes que se'n anem. Així. De normal ens quedem la nit del divendres i tornem el dissabte pel matí però enguany va eixir així la cosa i varem eixir de Zamora a les 18.00 p.m o per ahí. T'estalvies un dia de viatge com aquell que diu perque no és el mateix arribar dissabte a sopar fet una caqueta que arribar divendres nit fet dos caquetes.

Medalla d'or al xòfer que va agarrar la pel.lícula que ens posaren la primera per tornar: Superdotado. La peli més roina que he vist en la vida amb diferència (i mira que he vist auténtiques merdes). És tan sumament tòxica que passe de comentar-la. Menys mal que la segona que ficaren "Red de mentiras" de Leonardo diCaprio i Russel Crowd anava de terroristes i tal i estava entretinguda. I la última, 21, una de uns tios que contaven cartes al casino per forrar-se també estava bé. I res. Veient cosetes entretingudes (ara sí) arrivarem de nou a Beneixida i en baixar del bus ferem tots com les boles de drac: desperdigar-se cada ú ràpis com un raig.

I per acabar la crònica d'enguany tinc que passar a les felicitacions: primer per Azael i Yasmina que han sigut papás d'una xiqueta (i per això no vingueren) i després a la percusió per la seua interpretació magistral encantant a propis i extranys.

En anteriores ediciones os he contado las dos noches anteriores a fallas de este año y me quedé cuando estaba almorzando pisto, buñuelos y pacharán. Realmente, si vuelvo la vista atrás, no tengo mucho que contaros acerca de lo que han dado de sí estas fallas. A título personal, claro, porque otros, bueno, podrían escribir libros acerca de sus vivencias particulares. Pero, ciñéndome a mis aventuras y peripecias, que es de lo que este blog trata básicamente, puedo contaros que este año han sido las fallas más suaves que he tenido como músico. O sea. Si ya de por sí teníamos pocos actos (un total de 9), este año suspendieron el pasacalle del día 18 de marzo por falta de tiempo. Como había que salir para la ofrenda a las cinco de la tarde y el pasacalle era a la una, parece ser que las falleras no podían desfilar porque tenían que peinarse para la tarde y no había tiempo para todo. Así que para hacer el pasacalle con el presidente, la fallera mayor y la charanga no se hizo y listo. Oye, más tiempo para descansar o dedicarse a ver fallas o lo que fuera.

En lo que serían las "batallitas" tampoco hay mucho que contar. Un borrachuzo se apegó a los músicos de Cella y fue al casal con ellos y tuve que ir yo a librar a todo el mundo del personaje en cuestión. Las historias que contaba Antonio de cuando estaba en la mili o, vaya, de lo que fueran causaron grandes carcajadas para propios y extraños. La ofrenda este año fue rápida (en total duró un par de horas y pico) y nos gustó bastante a todos porque aparte de que este año sonaba más la xaranga que otros años, fui a preguntarles a los falleros qué tal les había parecido y todos nos felicitaron. Por las noches yo me quedaba en la carpa de la falla con otros músicos y eran unas salidas muy al uso: unos cubatas, unas risillas y la música de la disco-móvil de fondo.

La noche del 18, se nos hicieron las cinco y pico de la mañana por allí por el barrio y estábamos apurando el último cubata cuando Vicente nos instó a irnos al centro porque había quedado con unas amigas muy monas y tal y tal. Así que Alberto concede ir para allá mientras que yo no estaba por la labor y prefería quedarme en el bar (que estaba abierto las 24 horas) para hacerme un copazo más. O dos. Pero mira, al final, paramos un taxi y nos vamos para allá. Al llegar a nuestro destino, vemos que todo aquello estaba lleno de borrachuzos por todas partes que ya se iban -menos mal- y Vicente encuentra a sus amigas. No sé que carallo pasa que empiezan a discutir mientras que Alberto y yo alucinamos cada uno a nuestra manera: él porque se había montado una película muy distinta a la que sucedió y yo porque sabía que algo raro iba a pasar con esa historia y nos tocaría volvernos rápido. Y así fue. Acabamos en el bar haciéndonos un par de cañas y un plato de sepia antes de ir a dormir. Bueno, antes de ir a dormir él porque yo no me acosté. Ya viene siendo habitual que en el último día no duerma porque tenemos la diana a las ocho y, oye, antes que irme a dormir me voy al casal a comerme un bocata, beberme unas servezas, jugar a las cartas, contar chistes o todo. Y eso pasó: desde las seis y tanto que llegué hasta las siete y media o así que me fui para ir despertando a la tropa, estuve allí jalando, bebiendo y riéndome con los falleros.

De la diana nos moló el puro que les echó Ernesto (vicepresidente de la falla) a los falleros que iban tirando petardos: tirad lo que queráis, haced todo el ruido que queráis, etc pero a 50 metros de los músicos para que no les moleste nada o se os cae el pelo. Lo que no nos moló nada (y a los falleros menos) es que después de la ofrenda del día 18 tuvieron que ir los bomberos, la policía y unas grúas a tirar la falla al suelo porque había peligro de que se cayera. El ninot central (que era un bombardino) se rajó porque el ninot que tenía arriba se ve que pesaba más de la cuenta. Así que, claro, por seguridad, tuvieron que venir los cuerpos antes citados para derribar el monumento. Como una imagen vale más que mil palabras y un vídeo más que mil imágenes, arriba del todo está el vídeo que grabó un fallero (Víctor) del suceso.

Y bueno, no dieron para mucho más las fallas de este año. Igual de aquí a un tiempo me viene a la memoria alguna que otra cosa reseñable y la pongo o, casi seguro, que no. Si alguien quiere comentar algo, añadir alguna batallita o lo que sea, no es que pueda; es que debe hacerlo.

como es mi caso, bueno, tampoco pasa nada. Porque ya tienes otros sementales excavacráteres, que hacen ese trabajo por ellos mismos y por tí.

Pero bueno, pasando a lo que es la jacaranda -tónica habitual de este blog como muchos sabéis y otros sabréis cuando me vayáis leyendo-, tengo que comentar que estas fallas que acabamos de terminar han estado realmente bien. En muchos aspectos, además.

La falla donde tocábamos era la misma del año pasado -y así hasta 8 años atrás- y, bueno, como ya éramos como de la casa, íbamos y veníamos por el casal (para los foráneos, el local donde se reúnen los falleros) con total tranquilidad. Que nos apetecía una cervecica?, pues, ñas, te ibas al tirador y te la ponías. Que era cacaos lo que querías?, a ponerte un plato. Y nada, al local a jugar al dominó, a la baraja, a cenar por las noches... vamos, que la vida social que hemos hecho estas fiestas mientras no tocábamos o dormíamos era estar en el casal como si fuéramos falleros también. O en el bar Sandra's.

El bar Sandra's es el bar típico español, castizo, auténtico, donde la cocinera fuma ducados y pega vozarrones, las camareras están con ese término que empleo yo tanto cuando escribo que es "puta" en la boca todo el día, la otra camarera es como nuestra madre que estaba todo el día dándonos besos y diciéndonos guapos (lógicamente nos veía con ojos de madre, porque, buah, ni lo uno ni lo otro) y, bueno, los clientes, aparte de nosotros, también eran un poema. Cabe decir que estábamos enamorados hasta las trancas de las camareras. De todas, que carallo. Así que, dentro de ese ambiente encantador, ¿quién no se siente como en casa o mejor? Que risas nos hemos pegado en el bar contándonos las aventurillas noctámbulas de los días anteriores, chistes mil y, escuchando atónitos a Antonio, el paella solista de la xaranga (y esto lo explicaré más profundamente en otro post).

Para despedir este escrito (de varios, aunque no sé cuantos ahora mismo), voy a poneros una foto de cuando estábamos tocando yendo para la ofrenda que nos hizo un fallero:

Voy a contaros la aventura más gorda que me ha pasado cuando he ido a tocar. Igual ya la conté pero como la publiqué el otro día en un foro de músicos que hay por ahí, pues, ché, aún a riesgo de repetirme voy a publicarla. Si os la he contado, sonreiréis y listo. Si no, os partiréis (o, al menos, eso espero, bribones).

Volvíamos de tocar en las fiestas de Petrer (las cuales os recomiendo si podéis ir a tocarlas) y paramos en un taller para hinchar una rueda que tenía el otro coche desinflada. La cosa es que, bueno, ya que estamos aquí sin prisa, hace buena tarde (eran las cinco y media de un día de mayo), vamos a tomarnos unas servecicas y hacemos tiempo. Vale. Unas cañicas y los últimos chistes de la salida y el coche arreglado. Así que tira para adelante y Harry y yo detrás en el otro vehículo.

Seguimos contando chistes y comentando la salida: pues yo habría tocado esta y no la otra, que tetas tenía la de la tercera fila, todas las noches una castaña de miedo... vamos, lo clásico. Miramos a la carretera y el otro coche nos había sacado mucha distancia. Tanta que no lo veíamos. Así que, chino-chano, vamos haciendo camino. Pero, oh dolor!, oh injusticia! nos vemos un atasco de tres pares de cojones.  A la altura de Cárcer había habido un accidente con un camión que se había prendido fuego y tuvieron que cortar la carretera, venir la guardia civil, bomberos..., vamos, que teníamos para rato. Para postre el cielo estaba de un negro subido y estaba empezando a chispear. Con lo bien que habíamos salido de Petrer.

Resignados por las circunstancias adversas, seguimos con nuestra particular cháchara. Pero, Ah!, amigo! aquí entra en acción mi pobre vejiga. Me entran unas ganas de mear asombrosas. Aguanta, me decía mi compañero y maestro. Vale. Hasta el infinito y más allá. Pero ese infinito, ay diox, no llegaba. Ahí en el coche metidos como dos horas y media y yo meándome como dos horas ya. Haceos cargo: después de unas fiestas de moros y cristianos donde tienes toda la bebida gratis (sí, pone TODA), imaginad el post-operatorio. Te tiras dos días meando de mil colorines. Y en el coche, esa tarde, empezó mi subida. Y de qué manera. Total, que aguanta, aguanta y yo que ya no podía más. Miro una botella de fontbella que había por ahí y digo que tendré que terminar meando ahí. Que no aguanto hasta el siguiente pueblo y tampoco es cuestión de salir a la carretera con mil coches detrás a mear en el quitamiedos.

Así que, amigos, entre risa y risotada, mi cuerpo no puede con el tema y me toca coger la botella, destaparla, desabrocharme el pantalón, levantarme un poco del asiento, encarar y miccionar. Harry, que conducía, y no creía que iba a hacerlo, primero me mira, me la mira, me vuelve a mirar y empieza a partirse el culo como en la vida lo he visto. Y eso que, JA!, el tío se ríe con ganas y tiene la risa pegadiza. Imaginad el cuadro: un tío deshuevándose a lo Pavarotti (eh, eh, ehhhh) y yo meando en una botella y medio riéndome medio cagándome en Harry por hacerme reir mientras estoy meando. Si pasaba algún coche por al lado y me estaba viendo es una cosa que poco me importaba en aquellos tiempos y poco me importa ahora que lo estoy contando.

Señores, me tiro meando tres minutos y medio de reloj y, agüita, lleno media botella de litro y medio. Tapo el envase y lo vuelvo a dejar a mis pies en el suelo del coche. Y aquí empieza el show. Mejor que en fiestas. Si ahora te cojo la botella y te la corto dejándote la boquilla solo ahí, parecería un perro que ha ido al veterinario con la lámpara esa que le ponen en el cuello. Buah, que risa. Que manera de reirnos con la meaica de la botella... claro, cuando llegamos a donde teníamos que cenar, un amigo de Harry había venido para hablar con él y le damos "orujo digestivo". Cuando el tío está a punto de echarse un trago, le frenan y le dicen que es pipí y, bueno, hijos de puta, bla bla bla. Jaja, que mal rato que pasé pero cuanto que nos reimos y nos volvemos a reir cuando la contamos porque, ésta, cae en todas partes.

Y ahora, me vais a perdonar el tocho pero, cuando cuento una cosa, me gusta contarla bien para que el lector sea -a su modo- partícipe de la historia. Es lo que tiene escribir 8 años en un blog.

6.30 escasas. Escuchamos la frase más oída de todas las fiestas: va, levanta que hay que tocar. Mmmm. Va, habrá que mover. Y nada, me levanto de los primeros y me voy a la lumbre a desayunar. Tras ingerir mi vaso de leche con dos madalenas, me espatarro en la silla para intentar estar lo más estirado posible para así simular el estar tumbado. Va saliendo toda la gente, por goteo, y hasta los más trasnochadores que llegaban media hora antes, se sientan a la mesa. Pasa el rato y se hacen las siete y allí que no venía ningún festero a por nosotros. Seguramente habrán apretado en la retreta y en los pubs y estarán reventados. A ver que pasa en 10 minutos. Y pasó que no llegaba nadie. Extrañado, salgo a la calle y veo a un festero en la puerta del local.

- Oye, que la diana no es a las siete hoy?
- No. Hoy es a las 8.
- Cómo a las ocho?
- No estoy seguro pero creo que es a las ocho.

Y con la incertidumbre me paso para adentro. Me siento con Harry y le comento que la diana es a las ocho según un festero. Si es lo que me dijeron a mí ayer, pero claro, Vicente ha visto en el libro a las 7 y teníamos que estar todos levantados para las siete. Así que, amigos, podríamos haber dormido una hora más pero, mira. Te jodes y te levantas. Hay gente que se acostó de nuevo. Pero yo preferí quedarme de charreta.

Llegó la hora de la diana y nos subimos a la parte alta del pueblo. Y paramos en dos o tres casas a hacernos herberos, cafeses, pastas...vamos, una diana molona. Termina el acto y nos vamos a almorzar. De corrido, pues nos comimos todo lo que había sobrado de los días anteriores. Con la panza más bien satisfecha emprendemos el acto de media mañana. Ya no sé si fue una misa o qué, pero lo hicimos y a mí se me pasó enseguida. Cling cling, a comer. Macarrones. Dos platos. Después iba a acostarme pero entre Estela y Harry me convencen -sin querer- de ir a tomar café con ellos a un bar. Así que entramos en el terrat (creo) y nos lo tomamos con calma: teníamos una hora y media larga para el último acto. Allí te nos ves, en un bar muy chic, a mí, a Harry, a Ricardo Martinez, a Pepe Sales, a Vicente Novella y a Estela (si lo miramos en sentido dextrógiro), como si tocar no fuera con nosotros y fuéramos -que lo somos, vaya- un grupo de amigos reunidos en torno a unos cafetillos un domingo por la tarde. Hablando de esto, de lo otro, vamos, como si quedáramos a tomar café todos los días.

Se nos hecha la hora encima y volvemos al local para unos hacer maletas y otros prepararnos el instrumento para el último pasón. El acto más pesado de las fiestas. El último: acompañar a los festeros a una iglesia que está cerca pero, ojo, esperar a que terminen la misa y llevarlos al partidor de las falsas entràs y la retreta por las calles de detrás para luego volver a la plaza tocando como si fuera una entrà. Entre que es el acto más largo y que te lo hacen el último día que estás reventado, buf. El año pasado, muriéndome de malo que estaba -del agua que nos cayó el día de las entràs-, no lo pude ni terminar. En los agustinos me tuve que volver a encamarme y a pedir drongas a las cocineras (eferalganes y demás) para no morir debido a la fiebre. El resultado fue que estuve constipado todo el santo año. Así que, estas fiestas iba prevenido con camisa, jersey, chubasquero y chaquetón. Bufanda, los guantes de eskeletor, el pantalón de pijama debajo del otro y gorro. Como ya os dije en las primeras crónicas. Y gracias a eso ahora no estoy malito. Para el año que viene,si la Gran Bretaña me lo permite, la prenda que me falta: botas. Así ya, juas, musicator.

Y nada. Estos artículos-peñazos han sido todo lo que dieron de sí las fiestas en honor a Sant Blai de moros i cristians de Bocairent 2009. Ahora a esperar un mes para fallas para volver a salir a tocar. Para despedirme una frase que no es mía pero que me ha gustado mucho: cualquier parecido con la realidad es la puta realidad.

7.52, todos estaban en la plaza preparados para la diana. Y yo, cuando iba yendo, Ñas!, el retortijón. Ese apretón traidor y vil que te ataca por sorpresa. Pero además, estando con un resacón que te cagas y un sueño inmenso. Así que, uf, marcha atrás y corriendo a ver a Roca para contárselo y tal.

Tras la liberación de Willy, salgo corriendo y escucho los primeros acordes de "Aromas de Enguera". Hostia, ya hago tarde. Así que subo la rampa que da a la plaza tan rápido como puedo y me uno a los trombones obteniendo una mirada asesina de Vicente. Uy, que purito me voy a fumar. Y efectiviwonder: se acaba la pieza y puro. Tú te crees que puedes llegar tarde? Pero hombre, si ha sido un minuto y por fuerza mayor. Eso queda muy mal, bla bla bla... dios. Seguimos la diana y, ché, que casualidad; el día que peor iba yo, chas!, hachazo: nos llevaron por las callejuelas más empinadas, más inaccesibles y más serpenteantes del pueblo. Hala, me jodo. Para ir a una iglesia minúscula, oculta y perdida de la civilización donde los festeros recibirían su enésima misa.

Acaba la homilía y al almuerzo. O no sé si fuimos directos a la guerrilla. Ya va a hacer dos semanas casi de esto y, buah, ya no lo tengo tan fresco. La cosa es que en la guerrilla empezamos con el repertorio bélico: la batalla de Inglaterra (con baile incluido), la guerrilla, Amparito Roca, Tomás Ferrús... y, oyes, a la que nos damos cuenta ya estábamos en la plaza otra vez con el acto terminado. Qué invento. Así es que, a comer y a dormir. Tocaban gazpachos. Gazpacho manchego, que nadie se vaya a creer que era andaluz. Me jalo dos platos, como siempre, y a la cama. Que ya iba bien. No os podéis ni imaginar la rapidez con la que caí fulminado.

Por la tarde la embajada. Cuatro pitadas y al local otra vez a descansar hasta que se terminara el acto. Al escuchar las campanas y los tiros, tranquilamente, cogemos de nuevo las herramientas y para arriba. Pim pam pum y listo. De la resaca de la mañana que era inmensa, quedaba el recuerdo. Nos vamos a cenar y a prepararnos para la retreta. Hablando con Harry, Estela y Alberto, coincidimos en que es el acto que menos nos gusta. Pero de cualquier sitio, no solo de este. Y bueno, nos comemos las pechugas con salsa a la pimienta y la sopa de fideos de todos los días y, atentos, nos ponemos a ensayar la canción -simplísima- que nos habían pasado los festeros para que les tocáramos en la cabalgata. Se trataba de "al cielo" y, por lo que parece, es una canción popular de hace mil años que ninguno de nosotros conocíamos. O no. No sé. prf.

El asunto es que empezamos la retreta reticentes y un poquito chof y va y resulta que es la mejor retreta que hemos hecho: estuvimos casi todo el rato tocando esa canción para que los festeros hicieran su coreografía. Como he dicho antes, una canción facilísima: blancas y negras. Vamos, lo más elemental que hay en la música. Y lo menos cansado, claro. Así que, imaginad la gozada de retreta que hicimos. Y después el que quiso salir de fiesta salió (y bien que hizo) y los que no quisimos, hicimos lo de siempre: a la vera de la lumbre estuvimos contando chistes causando gran algarabía y jolgorio. Cuando nos pareció, nos acostamos.

Un dato curioso que he olvidado antes es cuando Lola, la cocinera, estaba poniendo los platos de la cena. Cuando vamos a tocar, la mecánica de las comidas es como la de un restaurante: las chefs guisan y emplatan las viandas que luego nos zampamos. Luego, formamos una cola para ir cogiendo cada uno nuestro plato. La chispa del día fue cuando Lola, como digo arriba, estaba emplatando y voy yo a por mi ración. Me mira y me pregunta: ¿quieres pimientos? La miro un segundo, miro a los pimientos y vuelvo a mirarla y le digo: claaaaro. La mujer cae en que yo soy comilón -de hecho creo que soy el que más comió de todos- y asintiendo repite: claaaaro. Y me pone los pimientos. Como era de esperar. jej.

Y nada. Ya cuando vuelva a escribir os cuento el último día y ya pasaremos a hablar de otras cosas que vayan surgiendo.

3 de febrero, San Blas. O, mejor dicho, Sant Blai. Día gordo de las fiestas. Día del patrón. Día grande.

Como no puede ser de otra manera, la diana es a las 8 de la mañana y es de gala. Of course. Como en la filà tienen una penalización o algo así, nos toca salir los primeros. En los demás actos somos los últimos y en las dianas, tan pronto, los primeros. Curioso. Y puteante, vaya. Pero qué le vamos a hacer.

Nos ponemos en los atriles el pasodoble “Puenteareas” para empezar el desfile. No me moló mucho como sonó; sonaba como estrecho, encogido. En fin. Terminamos con ese y pasamos a clásicos imperecederos como “tercio de quites”, “el k-sad el yedid” o “primavera”. Acabamos en una horita o así y rumbo a boxes para almorzar. Como la noche de antes no había salido no tenía ni resaca ni ná. Así que, buah, ancha es Castilla y la mesa con víveres en la que estábamos sentados.

Tras un acopio interesante de viandas, nos toca acompañar a los festeros a la misa. Pues nada, pim-pam, cuatro pasodobles y a la iglesia. Una de tantisimas. Mientras esperábamos en la calle, lo típico: de charreta con unos y con otros para actualizarse de unos y de otros (y me vais a perdonar la repetición).

Llegamos a comer y, ays, había puchero. Y entramos en el lado oscuro de la banda. No me mola el puchero que hacen aquí. En esencia es lo mismo que todos los pucheros: sopa y luego pollo, garbanzos y verdura cocida. Punto pelota. Pero estas cocineras –buenísimas, ojo- le ponen alguna especia que no me mola a las pelotas de carne y, no sé, me resulta raro. En Petrer (mi gran Petrer), cuando llega el puchero huyo raudo al mcdonals y, oyes, siempre se viene conmigo alguien más. Pero aquí en Bocairent no hay posible escapatoria. Así que cómete el puchero y si no quieres no te lo comas. Estamos tocando, amigos. Hay que comérselo sí o sí.

Tenemos largo rato de sobremesa en la que casi todos nos acostamos. Aunque no saliéramos muchos de fiesta, la tocata de las entràs aún está presente en los cuerpos y almas de los instrumentistas y hay que reposar. Así que tras un sueñecillo reparador, armamos pitos y acompañamos a los festeros a la misa. A la otra misa, vaya. Como van para rato y en la placeta de la pressó (que es donde esperábamos) hacía un frío del copón, nos metemos en una especie de minitasca que hay a un minuto de distancia. Allí, confraternizamos con los músicos de Alfarrasí.

Como conseguimos sentarnos y eso, amigos, en ese local es muy jodido, iniciamos una partida de dominó. Jose Luis y yo contra Alberto y Jose María. Tiqui taca tiqui taca (y no soy el de la sexta, oh dios), se pasa la hora y pico que teníamos de tiempo volando. No es por vacilar pero ganamos Jose Luis y yo. Nos dan el toque de llamada y, nada, despejamos el bar de Susan (muy holandesa y muy atenta ella) y nos vamos a la procesión. Para salir “el evangelista” –tan bonita como comercial- y luego, donde estaba las masificación de público, nos arrancamos con “ a ti Manué” para seguir con  “la saeta” y terminar con “Jerusalem”. Marchas muy guays e innovadoras que volaron rápidas al durar la procesión 35-40 minutos. O sea: ná.

Por la noche, buah, cágate. Nos afeitamos entre diez o doce que estábamos allí de resopón la garrafa de 5 litros de herbero que nos había traído el presidente el día de antes. Había un grupete jugando al truc y entré al trapo (perdiendo en esta ocasión) y, entre mano y mano, me fumé un par de caladas de un porrete –de tantos- que iba por allí circulando. La cosa es que, ffff, me dejó frito. Pero frito frito, eh?. Hostia. Se fue la avanzadilla y luego la retaguardia de fiesta y yo les dije de salir pero un poco más tarde, cuando se me fuera un poco la mona. Porque llevaba una castaña... así que, cuando se acostaron ya todos los que estaban en la lumbre me dije: “bah, tendré que salir” más que nada porque antes me había duchado y cambiado de ropa.

La salida os la podéis imaginar. Llegué medio torrao a la kábila –que está, enfrente justo de donde nosotros- y había un fiestón de que te cagas. Apuramos allí las últimas canciones de la orquesta que había para luego emigrar al tram. Que vacio estaba. Pero en diez minutos se llenó de toda la gente que quedaba por ahí. Un par de herberos y de charreta con Boro y Chabu. Y yo, claro, más bufao.

Tanto que, buf, a casi última hora estaba yo con Boro y dos chiconas más charrando de banalidades –o lo que fuera, me importaba más bien poco- cuando éste invita a una ronda de chupitos. Yo quería herbero pero al final, los pide de ron. No me moló el asunto, pero bueno. Glups. Matemático, oye. En cinco minutos les dije a estos de irme a dormir algo para estar más o menos decente para la diana que era en una hora. Consigo llegar a la litera de milagro y me acuesto. Pero claro, cha-chán, el ron hace efecto y conforme me tumbo, me levanto silencioso como un ninja borracho con una chufa más que interesante, para ir al váter a tirar lo que sobraba. Y justo, echo el chupito. Más caliente que un ajo, me echo a la cama aunque sea para engañar al cuerpo y para descansar un rato. Un rato que fueron unos 40 minutos. Descontando desayuno y todo.

Fijaos si iba jodido entre pitos y flautas que hice tarde a la diana por minuto y medio. Pero eso ya lo cuento mañana y tal.

Por cierto, de cena tuvimos pierna de pollo con guarnición de guisantes, beicon y patatas. Y de primero sopa que, por no romper la racha, cayeron dos platos.

Con una resaca ligera como una brisa de mayo en un campo de cerezos en flor, me despiertan de la cama a grito pelao (como siempre) para almorzar y prepararnos para ensayar el pasodoble que iba para el concurso de bandas del segundo día de fiestas. Así que, bueno, mucho mejor de lo que esperaba porque aún acudí bastante caliente a dormir, me voy a almorzar: huevo frito, ensalada, una longaniza... vamos, pa no perder ripio que se dice en mi town.

A ensayar. Cogemos los papeles y le echamos un ojo al pasodoble: Real Club Naútico de Valencia, de un tal Chuliá. Buf, que mal pinta esto. Lo tocamos y... sí, era una castaña de mucho cuidao. Pero bueno. Dos pasadas y listo. A descansar un poquito porque para el concurso aún faltaba un rato y, encima, como somos los últimos, pues más rato.

Nos plantamos en la plaza a la espera de nuestra actuación y escuchamos grandes pasodobles como son "musical Apolo" y "camino de rosas" entre otros -ya tanto no retengo como para acordarme de los pasodobles de las otras bandas- mientras los festeros se van yendo con sus respectivas músicas. Formamos y tocamos consiguiendo el aplauso del respetable en el calderón que hay a mitad del pasodoble. Vamos, en el parón pa que nos entendamos. Llevamos a nuestros mosqueteros a la misa, les esperamos en la puerta de la iglesia para acompañarlos después a casa y, pem!, mañana hecha. Como veis, no es que nos deshueváramos mucho.

Rancho. El mejor momento del día. Paella. Con la hambruna que llevaba encima yo ese día hice lo nunca visto: comérmela con pan. Fijaos si tenía falta de nutrientes -y eso que había almorzado bien- que me jalé el arroz con pan. Si se lo digo a mi abuelo me mata. Pero bueno. Era el día de las entràs y este año teníamos, amigos, tres. Agüita. De normal son dos y siempre me toca arrastrar los timbales. Pero este año había un muñaco que toca la tuba que era el encargado de eso. Así que, ñas!, el primer año que toco en las entràs de Bocairent y me casco tres. Sin miedo. Y como un campeón.

Lo malo de la tarde es que estaba chispeando. Uh. Ya el año pasado cogí un constipado de aúpa que me duró y me persiguió a lo largo de todos los meses y este año no quería repetir. Más que nada por la paliza de mi madre y su ya sempiterna coletilla: "esa tosesica...". Aunque coja la payola no me resfrío, hombre. Así que, atentos: a lo matroskha me puse más capas de ropa que una cebolla. Camiseta, camisa, jersey, chubasquero y chaquetón. Complementado todo con los guantes de esqueleto -que hicieron furor en las fiestas-, bufanda y el gorro de Harry Potter and the Goblet of Fire. Michelín tenía más elasticidad que yo en ese momento. Ahora que, jaja, frío ni gota. Y de agua tampoco porque me puse la tricapucha: gorro, capucha del chubasquero y capucha del chaquetón. La contrapartida es que mi campo visual se vio reducido al de un burro borracho dentro de un tunel oscuro. Pero, ché, para lo que había que ver en una tarde gris y fea como las amigdalas de una abuela fumadora...

Nos comemos la primera entrà como tres cuartos de hora retrasados por la lluvia. A ver si para. A ver si para. Los huevos para. El pregonero -o como quiera que se llame el tío que daba el bando- comenta: "Bueno, como parece ser que va a parar, se va a proceder a hacer la entrà. Si vemos que arrecia la suspendemos y sino, adelante con ella. Vitol a Sant Blai." Antes del vítol nos pareció percibir un susurro que decía: jodeos músicos. Pero eso ya es más subjetivo. Vicente Marín, Fiesta en Benidorm y Caridad Guardiola son los temas elegidos para hacer la entrà. La ventaja -si es que se puede ver como tal- es que, como llovía, la entrà se hizo más rápido que de normal. En 50 minutos hecha. Coge el timbal y para arriba otra vez. Que no hay cuestas. Juas.

Llegamos de nuevo al partidor y aquí me pasa una cosa curiosa. A mis fieles lectores no os sorprenderá pero a los nuevos igual sí. Veréis. Aquello estaba repleto de músicos que esperaban con sus filàs para hacer la entrà y no había un metro de suelo que no estuviera poblado por un par de zapatos húmedos y resudaos. Pues bien. Allá que llegó yo para saludar a gente que conocía y, ché, mira,  me veo un billete de 5 euros en el suelo. Podréis adivinar su estado lamentable después de estar toda la tarde lloviendo y gente pasado por allí tirando confetti. Pero que, coño, cuando me agacho a por él vemo detrás al hermano mayor: uno de 20 pavos. Ole ole. Mira, voy a hacer tres entràs y casi que voy a cobrar cuatro. Dani de la tuba se encontró 5 euros más que había cerca. Y aquí me asalta un pensamiento: el disgusto del que pierde la pasta se contrarresta con la alegría del que se la encuentra. Eh?.

Terminamos la segunda entrà con marchas moras ahí, dándole candela a los pitos y otra vez para arriba. Extrañamente, las cuestas parecían mucho empinadas y agotadoras que el primer viaje. No sabemos bien por qué. Pero así es. Y si es Alberto el que tira del timbal no os podéis ni imaginar el viaje. Estela y yo corriendo detrás de él por las callejuelas esas con una inclinación de campeonato y el que los tenía que arrastrar medio muerto porque no podía ni con el ojete. Buah. Me parece que subimos... pssss. Para completar nuestro ciclo de buena suerte y buenaventura, cuando llegamos al partidor, cháaan, para de llover. Hala. Toma. Con pasodobles y sin agua, pégate ahora la entrà con paradas, exhibición por parte del jinete a lomos de su caballo enjaezado (que ganas de poner esta palabra, tú) y un cabo un tanto cabroncete echando leña al fuego: Tomás Ferrús, Borosko, Empollons y tralla tralla. O sea. Las diez de la noche casi, después de estar toda la tarde corriendo parriba y pabajo como Willy Fogg y Rigodón para que, después, a última hora, traca. Pero bien. Caña caña. Mola.

Ya no me acuerdo de si los tuvimos que acompañar a misa al final o qué pero, buah, estuvo bien la tarde. Para cenar sopa de fideos (2 platos, of course) y costillas a la miel. Oye, que platazo. Este año las cocineras nos han sorprendido gratamente con la selección del menú y, vaya, quiero agradecerlo públicamente. No es que me vaya a leer mucha gente pero por mí como si sí.

Esa noche me quedé allí un poco de charreta con Harry, Estela y Alberto y hubo gente que sí que salió y, coño, bien que hizo. Yo quería descansar porque las fiestas son largas y el último día es pesadete. Lo que te enseñan los años, tú. Y nada. Allí al lado de la lumbre contando batallitas, echándonos unos cigarrillos, unos vasos de herbero y riendo y gozando de una muy grata compañía.

Y ya que comento lo del herbero y estoy con los agradecimientos, no puedo dejar de agradecer el presidente dels moscaters el detallazo que tuvo al traernos esa tarde una garrafa de cinco litros de herbero. De normal siempre nos acercamos al comedor de los festeros y pedimos un par de botellas para tener avío con el café pero este año se nos han adelantado gratamente. Chapeau. De 10.

Escuchando la marcha procesional zamorana "los clavos" debo pediros que mañana estéis como ídems aquí para leer la tercera parte de estas fiestas de moros y cristianos.

Bien, como ya hace tiempo que no comento nada de ir a tocar (más que nada porque no he vuelto a ir a tocar desde mayo del año pasado, argg), ya va siendo hora. Y viene la cosa con la primera parada obligatoria: Bocairent. Primer pueblo en fiestas donde se puede ir a tocar. La apertura de la veda musical, por darle un toque agreste y eso.

Quedo el domingo día 1 de febrero con Harry a las 16.00 h. en la estación de metro Sant Isidre. Allí que estaba yo a las 15.30 por aquello de que el último tren que podía coger arribaba a esa hora allí y, nada, me tocaba esperar. Así que me hago al ánimo. A las 15.55 me suena el móvil. La puerta grande. El tono que tengo para este caballero. Oye mira, que salgo de currar ahora y tardaré un poco en llegar y tal. Bueno, qué le vamos a hacer. Me meto en un bar para hacer tiempo y para mear porque estaba que casi no aguantaba. Así que me hago una servecica rodeado de la gente más pintoresca que os podáis imaginar. En los saloones de las pelis de l'oest de canal nou de por las tardes he visto gente más discreta y menos sospechosa que los especímenes que me rodeaban en ese bar. Pero bueno. Al tema. Acabo mi birra, desaguo y vuelvo a salir a la finca donde estaba esperando a mi amigo. Ah! y llovía.

Me apoyo en el umbral de una finca y empiezo a contar metros. Uno. Otro. Y otro. Pasa como media hora larga y vuelvo a llamar a Harry por si le ha pasado algo o qué. Como viene siendo habitual, no me coge el teléfono. Insisto. Él insiste también en no cogerlo. Bueno, pues voy a llamar a Estela que es a la siguiente que teníamos que recoger. Pues aquí estoy en casa esperando a que vengáis. Ya iremos entonces, que yo estoy aquí ya hora y media y este que no viene. Paciencia. Uy, a ver. Pasa más rato. Pasan más metros. Llega el siguiente tren que venía de mi pueblo y me ven mis abuelos allí, de plantón. Que este, que?. Pues que salía de trabajar ta-ta-tá. Siguen su marcha y yo no porque estaba allí, precisamente, esperando a seguirla. Por lo menos tuve compañía telefónica porque me llamo mi primo, y luego Jose Luis, el trombón que llevaba yo allí, para decirme que ya había llegado al pueblo. Pues hazte unas servezas hasta que lleguen todos porque tienes tiempo. Ah, bien.

Pasa más tiempo y volvía a miccionarme. Pero mucho. Seguro que ahora me meto otra vez en el bar y viene este hombre. A aguantar. Que rato más malo. Pero al fin, ché, me llama Harry para preguntarme donde estaba. Estoy aquí, enfrente justo de la estación. Ahora te veo. Claro, como ahora soy pelirrojo, tengo perilla de chivo y estaba entre los coches, pues no me había visto. Así que llega, aparca su coche y le propongo de ir al bar a por una serveza. Vale, tenemos tiempo porque el bus ya no lo cogemos. Así que nos contamos batallitas varias mientras acabamos ese tercio y luego nos vamos a por Estela. Faltando 5 minutos para llegar a su casa, me llama y Harry flipa con el tono de mi móvil: clarinete polka. Buscadla y veréis. Jaja.

Recogemos a Estela y ponemos rumbo a Bocairent. Al fin. Conozco al monolito (un mono de plástico con dos platillos que estos gastaban para paripear en la Vilajoiosa) y a Miguelin IV (el nuevo coche de Harry). Como veis, no está de más hacer nuevos amigos. Tras una horita de viaje y perdernos, llegamos a Bocairent por Agres y Alfafara cuando, lo normal, es ir por el puerto de Ontinyent. Ahora, machote, aparca. Buah. Más de cincuenta vueltas al casco urbano del pueblo. Al final, encontramos un aparcamiento en una calle muy empinada y delante de un taller. Con un poco de reticencia Harry aparca allí instado por nosotros. Pesca todo el equipaje y, tracatrá, a la kábila. Con toda la gente que estaba viendo el castillo allí en el partidor de las falsas entràs. Y tuvimos que esperar a que terminara el castillo para que aquello se despejara de gente para poder proseguir nuestras andanzas.

Llegamos a la kábila más bien cansados. Allí había un montón de caras nuevas. Conocidas por aquello de este me suena pero nada más. Así que vamos a los cuartos a desempacar el equipaje y volvemos a salir. Resulta que los que estaban allí eran los festeros de Banyeres que ya estaban firmando el contrato para las fiestas de este año. Con razón me sonaban. Hasta uno de ellos, Gonzalo -que me pasó Martín García en cd el año pasado-, me preguntó acerca de mi pelo. Vaya, se acordaba. Luego lo pensé y dije, coño, que memoria también.

Y nada. Ya fueron llegando los demás músicos que estaban en les coves serveceando y nos pusimos a cenar. Crema de calabacín (de la que me hice dos platos) y luego un plato combinado de patatas con longaniza y lomo. Bien, para ir llenando el vacío del estomágo, de puta mare. Pitos a la boca y para el comedor de los festeros tocando su pasodoble: el moscater. Un par de piezas allí, un café y unos herberos (el que pudo, porque yo no pude hacérmelos) y para el partidor de la falsa entrà. Con un frío de tres pares de cojones. Pero bueno, es lo que tiene hacer las fiestas en febrero. Con herbero se pasa todo. Pim pam, cuatro pasodobles, un par de marchas moras y ya tenemos el primer día finiquitado.

En lo que a música se refiere, jeje. Porque luego nos fuimos a les coves a darle al herbero entre la marabunta de gente que poblaba el local. Mola. Cuando flojeó la cosa nos fuimos al tram (el otro pub del pueblo) y terminamos allí la marcha. Había menos gente y menos ganas también de aguantar así que yo me retiré al rato dejando allí a los más peligrosos: sector Canals y Chabu (algún día le haré un artículo a este hombre también). Y eso dio de sí el primer día. Lo misterioso es que ya hace semana y media de esto y lo tengo en la cabeza como si hubiera sido hace un rato... Mañana seguiré con la historia que, coño, se está alargando más de lo que pensaba.

Bueno, aquí está. Mi otro instrumento. Toco el trombón, como ya sabeis todos, y, ahora, esto también. Estoy en ello, vamos.

Me dio la locura porque sí. Desde hace tiempo me quería comprar un trombón de pistones para tener los dos modelos. Pero, ché, viendo los precios de unos y de otros, me salía este bicho más barato que el trombón. Pues, oye, un bombardino. Así sí que tengo de los dos: trombón y bombardino.

Lógicamente le comenté a Jose el asunto y me dijo que, de comprármelo, me asegurara de estudiar y no hacer el nano ni el borrego. Que pa eso, ya tengo el trombón. Así que hablé con Leo -mi actual profesor de bombardino y lector del blog en la sombra- para arreglar una clase a la semana y tal. Y nada, ya estoy yendo a clase un mes y poco a poco. Ya me sé los pistones más o menos y ahora toca, ay, transportar. Para los que no sabemos música, os diré que transportar es coger una partitura (que ya cuesta leer) y tocar otras notas. Una mierda, vamos.

Todo el mundo con el que he hablado acerca del tema me ha dicho lo mismo: ya te acostumbrarás a transportar. Claro. Pero, meanwhile, buaj, que manera de tocarme los cojones con las notas cambiadas de los huevos. Leo, por aquí también te lo digo: sois unos cabrones y transportar es una putada. Hala.

Je!.

Hace dos sábados fue Santa Cecilia, la patrona de la música y de los músicos. Muchas bandas celebráronlo con conciertos, actos y demás pompa y circunstancia y muchas otras, pues, lo celebraron el pasado fin de semana o incluso este que está por venir. La cosa es que ese día, hace 2 semanas, me fui con Jose a Gavarda porque tenía que tocar con ellos. Así, de paso, saludo a estos de la atommica que estuvieran por allí que hacía tiempo que no les veía.

La cosa es que llegamos al pueblo y primero había un pasacalle y luego el concierto. Pues nada, a escuchar el pasacalle y luego el concierto. A mitad de pasacalle todos pararon en la casa de la musa para hacer una picadita. Una especie de lunch con fiambres, hojaldres y, atentos, buñuelos de calabaza que terminaba de hacer una mujer. Yo, en principio, como ciudadano de a pie, me quedé en la calle pero como vi que había mucha gente allí dentro deduje -no sé si acertadamente o no- que eso era para todo el que quisiera ir a merendar y pasé para adentro también.

Siguió el pasacalle tras este avituallamiento y se llegó a la iglesia que es donde se hacía el concierto. Entre el frio que apretaba y los dos o tres vasos de serveza que me bebí, me entraron ganas de ir al wc. Ya en la parroquia le pregunté a Azael (director de la banda de allí y de la atmk band) por el servicio. "Uy, está en la sacristía pero casi que si eso, vas al bar de ahí fuera y luego ya vienes" y me convenció. Así que cuando vino Yasmina me dijo que me guardaba sitio en primera fila porque sino no se veía a la banda. Así que me voy al bar. Como siempre que pasa cuando te encuentras en esta situación y entras en un bar, me tocó hacer una consumición. Calculé que 10 minutos más o menos. Pero no contaba con que el tío del bar era un abuelete salao que estaba viendo el partido de dobles de Argentina contra España en la final de la Davis y me tiré allí media hora. Así que salgo de allí y me voy a la iglesia. Como la banda estaba tocando me tuve que esperar a que parara y se abrieran las puertas para pasar. Entro y me voy directamente a la primera fila. Valga decir que iba con camisa y el gabán que me compré en Londres el mes pasado con lo que iba bastante mudado de ropa.

Termina el concierto y saludo a una músico de allí que conocía porque habíamos tocado juntos en Banyeres. Me comenta que en casa de la musa, ésta le había preguntado por mí y le había dicho (sin acordarse muy bien) que era también músico y que me conocía. Después convezco a Jose de quedarnos a cenar allí porque se quedaba también Quique, Azael y Yasmina. Y nada, allá que te ves que nos pusimos a cenar con la banda de Gavarda en el mismo bar donde había estado yo antes viendo el tenis.

En un lance de la conversación, Azael me dice que la alcaldesa del pueblo y el presidente de la banda le habían preguntado por mí. Que quien era ese que había ido a la primera fila. "Claro, como vas tan mudado, les he dicho que eras el presidente de la federación de bandas de Valencia" (traducido al castellano porque entre nosotros hablamos valenciano). Bueno, jajaja, la risa que me entró. Y a los demás. Luego me dijo también que había tenido el fallo de no haberle dicho a la alcaldesa que el president diria unas palabras con lo que volvimos a deshuevarnos más aún que antes. Imaginándome allí delante de la iglesia abarrotada de gente diciendo cosas como "bueno, estoy muy contento de estar en este pueblo acogedor, con una banda joven..." creía que me moría de la risa. El vinata que nos estábamos cascando con la cena también influía a ello.

Pero vamos, que estuvimos con la coña del president allí riéndonos bien a gusto, contando batallitas e historietas y se nos pasó el rato volando porque fuimos al cine a ver la de Quantum of Solace. Malísima, por cierto.

La Atommika es clava a un autobus a la una de la nit del dia de Sant Josep. Quasi sense temps a olorar les cendres de les falles que plaguen València i voltants, s’endinsa cap a la Espanya profunda: direcció Zamora.

Amb un fred de tres parells de calcetins –per no dir tres parells de collons­–, el bus fa una parada a la Font de la Figuera per arreplegar més músics. Un moment després, fa de nou una parada per estirar les cames i per que el conductor descansara. El cronista de la història no pot donar més detalls per que es trobava k.o. momentaneament degut al desgast de les festes falleres. Pot reiterar que feia un oratge molt desapacible.

Rin ran run, i ens plantem en Villatronca del Rabo Partido –o un nom paregut– on tenim que fer la darrera parada abans d’arribar al nostre destí. Sense temps ni de fer-se un miserable café per entrar en calor, tornem a pujar al vehicle-llit amb esperances d’arribar prompte a Hogwarts (el col.legi major on dormiem que, per semblança amb el castell de Harry Potter i demés macs i bruixes, batejarem l’any passat així).

Onze del matí. Fi del viatge. Alguns músics, al més pur estil Juan Pablo II, besen a terra mentre altres anem agarrant equipatges, cridem a casa per dir que no hi ha novetats i tota la parafernàlia. Com si estiguerem al viatge de fi de curs de quint d’egb.

Mentre ens feien les fotocopies del dni per assignar-nos habitacions i tota la pesca, es passa una estoneta. Quan ja tenim tots els dormitoris, els estrenem per vore que tal son. Amb compte, clar, de no adormir-se per que teniem que fer un microassaig per vore les marxes rares que es toquen per allà damunt. Roines marxes, per cert ¬¬’ Medalla per Azael per donar-nos a tots jaquetes impermeables.

Es fa hora de dinar i si com d’una colla de lleons famolencs es tractara, anem tots disparats al menjador per devorar qualsevol cosa que trobarem. El cambrer que parlava valencià enguany s’havia deixat barba i pareixia Pablo Motos però en gran. Uhh. Netejem els plats com una patena i tornem de nou a Hogwarts per preparar-nos per la primera processó.

No sé la resta com s’ho montà, però jo, cronista extraoficial de la banda, vaig vestir-me al més pur estil michelin®: camiseta de felpa interior, camiseta de mànega curta, camisa, jaqueta de músic, bufanda i jaqueta impermeable. A la butxaca portava també dos parells de guants i un gorro per si de cas. Com si estiguerem a Sibèria (o Sòria, on també rasca mamá, rasca). Al principi feia caloreta però, conforme passaven les hores, anava pujant el fred i la gelor.

Arrivem a la porta del museo de la semana santa i allí esperem a que ens diguen on teniem que anar. L’Atommika anava amb la cofradia de la Flagelación,  com l’any passat. El segon grup, la banda de Beneixida, anava amb la Virgen de los Dolores (crec).

En la primera parada de boxes dels que anaven baix l’anda, ve cap a nosaltres el cap dels festers. Als cofrades jo els dic festers (manies). Per preguntar quines marxes duiem de repertori. Per a la seua sorpresa, m’enrecorde del seu nom i del nom de la plaça on teniem que berenar. Va obrir uns ulls que de poc s’hi fica la caputxa dins. Com sempre, l’home molt educat, amb un timbre de veu molt agradable i disposat per ajudar-nos en qualsevol cosa que ens fera falta. També, com l’any passat, els encaputxats que passaven pel nostre costat, de quan en quan ens oferien caramels. Ma mare sempre em deia que no acceptara res d’un desconegut però es que, xé, estos tios, amb el gorro en punta que portaven, ja és com si forem de la familia. És més, quan s’el llevaven jo no coneixia ningú.

De la processó en sí poquet a contar: cada vegada que paraven el anda i el baixaven a terra, Pep tallava i quan tornaven a alçar-la Xuti marcava amb la caixa per començar a tocar la marxa que tocara. Així quatre horetes, perque l’altra hora que durava l’acte era on estavem berenant. Que bons pernils, xorisos, fuets, llomello i, sobretot, formatge. Acompanyats per tres o quatre botelles de vi tint de Toro i rodalies. Buah, que massa.

A les 22.30 arrivem al menjador i, de nou, tormen a passar com un huracà. En acavar tot el menjar, anem corrents al llit perque a les quatre del matí calia alçar-se per fer l’altra processó. La llarga.

A les cinc del matí arrivem de nou a la plaça major de Zamora per començar l’altre acte. Amb ganes de tot menys d’estar allí, aguardem a que arrivaren els festers que encara estaven terminant de bufar-se pels pubs i bars que hi havia. I res, quan ja eren tots, pum, comencem a tocar. Esta processó mola molt perque veus al principi a tota la gent per terra de la xufa que porten d’estar beguent tota la nit als locals i, després, quan creus que ja no n’hi haurà ningú pel carrer, xan!, te trobes que hi ha més gent que en ninguna. Com si fora la diana d’Alcoi eixa que fan també a les 5 pero a Zamora, amb un fred per cagar-se i amb andes i música de processó en compte de pasdobles elegants com Primavera, el K’sar el yedid o similars.

A les 8 del matí i a –5 graus de temperatura, fem la parada reglamentaria per repostar. Tothom es dispersa pels bars de l’avinguda ampla de la ciutat (ni idea de com es diu) i es fa el tipic esmorzar de divendres sant: xocolate amb xurros o sopa d’all. O els dos. Imagine que algun valent (o inconscient) prefereix un cubata o alguna cosa similar. Per als gusts, pasdobles.  

Es passa volant el ratet que tenim lliure i tornem al tema. Anava avançant el matí i feia menys fred. Inclús el sol començava a deixar-se vore entre els núvols. De nou, a la plaça central de la ciutat, dalt del campanari, tornem a vore a la parella de cigonyes al seu niu. El detall més ecologista, vaja.

Igual que ferem el dia anterior al terminar l’acte, anem al menjador i arrasem amb tot. En esta ocasió, Buba i jo preferim dormir a dinar i quan anem, som els unics que hi havia al menjador. Com si fora un dinarot de bola de drac Z, deixem plats i gots netets netets. De postre tres iogurts cada u. Lleugeret. La part negativa és que, terminant-nos els lactis, veig passar el bus cap a la plaça. A caminar toca. Bé, així abaixem un poc el menjar. I res, a l’altra processó i tan tranquils.

En acavar ja tots els actes, és quan venia la dutxa col.lectiva i la eixida en tropa. Per fer l’acudit fàcil podria dir-se la Ben eixida. ¬¬’

Volteta pels pubs de la ciutat, cubates mil, Thalberg en versió dance, sobades de llonganisa, gallegues estúpides, carxofes impresionants, batalletes mil (amb problemes de dicció i, per aixó, més gracioses), el joc de la abuela i, bé, tot el que pot passar quan vas de festa però anant de deu a quinze persones. I damunt músics... A vore l’any que ve que passa. Promet.

Després de gitar-nos a les sis i mitja als matalassos -mollísims- que teniem a la habitació dels ninotes, arribava el tan merescut descans. El que passa és que, tant d'apretar per la nit i el fred que ens va fer... buf, com que a les 10 i poquet ja estavem prou de gent alçada i donant pel cul. Anarem al local que teniem baix i varem estar jugant al truc i fent-nos cervesetes quasi fins la hora d'anar-nos a dinar. Abans d'aplegar al bar del risitas (un tio que tenia menys dents que jo vergonya), vaig fer de fotògraf oficial de la xaranga Atommica. I res, allí tots fent poses per inmortalitzar el moment. Curiós és que un viatge estava jo fent-los una foto i tots estavem com rient-se. Que animats, vaig pensar. Però no; es reien perque jo tenia darrere un abejorro inmens i quan vaig sentir-lo brunzir en l'orella em va tocar fer un moviment matrix per sortejar-lo. Lògicament tots estos anaven per terra.

A les dos, més o menys, arribaven al bar. Hi havia un cartelet que deia: "si quieres rabo, ven que te lo hago". Oh. Te que caure el rabo este. I mal. Varen traure-lo massa torrat i dur. Com si fora morro. I així, risitas, el rabo no es fa. Però en fi. De la paella ni parle. I aixó que el meu constipat va pujar al punt màxim fent-me perdre totalment els sentits del gust i del olfacte.

Només acabar de dinar varem fugir com desesperats per agarrar una altra vegada els llits i fer una sesta. Putadeta és que, quan millor estaves dormint -increïble per altra banda, en uns matalassos tan molls-, tocava alçar-se per anar a fer les entraetes d'Elda. En cursiva per a que noteu el tó irònic del assumpte. Tots o quasi desfetets i, ale, a tocar mil kilómetres. Per a alegrar-nos el event, dos marxes prodigioses: "Embajador Cristiano" i "Alcazar de Elda". La primera terrible i la segona molt difícil (i més a primera vista). Però com som indestructibles, pim-pam, pim-pam i feta. Una menys, a per l'altra. I amb el temps just, pujem de nou al partidor per fer la segona entrà. Amb uns tios que anaven de sevillans i amb pasdobles. Buf esta, que pesadeta es presenta. Menys mal que a mitat del acte va aparèixer un borratxot per a distraurens un poquet. Va passar serpentejant com va poder a través de nosaltres i, clar, varem estar comentant la jugada. Quan passaren els festers no va tindre tanta sort este amant de la beguda; a hòstia neta el van tirar d'on estava. Naturalment, com el tio duia una xufa que semblaven 22 pense que ni s'adonà de la jugada. La cosa és que terminen la entraeta i, ñas!, a Quique, Alejandro i a mi ens quedava una altra per fer. Agüita.

Parem a un bar per refrescar-nos un poquet i fer temps abans de pujar de nou al partidor. Teniem que descansar una miqueta. Casualment veiem al borratxot d'abans que estava dos taburets més enllà fent-se, atenció, un terç de cervesa i un got, a pal sec, de ginebra. Alejandro diu: buah, al segon trago va a terra. Però s'equivocà. Va anar a terra amb el primer glop. Va caure com un sac. Pem. S'armà cert rebombori al local mentre entre els cambrers tiraven al tio este a un banc, venia l'ambulància amb els superherois del samur i els curiosos anaven fent hipòtesis, porres i lejendes. Mentretant, nosaltres varem fer mutis pel fòrum pagant les nostres begudes i anant cap a la tercera entrà, la mora. Varem arribar amb molt de temps però, bé, a esperar. Va estar graciós que un fester va preguntar a Quique si erem de la banda "del puñaico" i va començar a esclafar-se de risa -per que duia una carxofeta interesant- mentre el fester anava canviant de color i demanava al jefe de la banda per parlar sobre el contracte i noséqué més. Varem deixar al penjat este i varem anar a buscar a la banda de Relleu. Amb les marxes "Marroquíes 90", "Ziros" i "Habibi" fem l'acte. Gràcies al cel que estava per tocar Habibi; les altres dos marxes eren horroroses. I clar; com varem començar més tard del previst, varem acavar més tard del previst. I damunt, ai ai ai, com ens perderen per anar al cotxe....

Quique, Neus, Alejandro i jo varem arribar molt tard als lechuguinos (la comparsa on estavem). Ja estaven tots sopats i preparats mentre que nosaltres estavem desmaiats i fets una merda. Però gràcies a unes xulles, unes creilletes, un ouet, una ensalaeta i tres o quatre cosetes més que van traure'ns per sopar, varem recuperar algunes forces per fer nit. Mala cosa era que jo tenia el constipat més pujat que pel matí. I un malestar terrible. Aixó va traduïr-se en que vaig estar segut quasi tota l'estona mentre l'Atommica flipava al respetable amb el repertori pertinent.

Ja a última hora i mentre sonava "Fiesta pagana", Pep estava de nou amb la bengaleta que te confetti per llançar-la i donar per "terminat" l'espectacle i tampoc va poder fer-la rular. Dic tampoc perque el divendres nit no va haver manera de fer funcionar l'artilugi. Teniem a Pep ahí, caguen deu, quina merda de trasto... jejeje. Així que l'agarra Paco, Estanquer, Quique i inclús un parell de músics d'altres bandes que havien per allí de públic i cap va fer anar el xisme. Així que arribe jo per allà, més fantasmagoric que en la vida -la castanya de refredat que portava damunt era per cagar-se- i me donen el tubet. Pensant que cap havia pogut amb ell, li tire amb una força similar a la de Ayax de Telamón. Spam!. Explota el caxarro, ixen els paperets i tota la xaranga gira el coll al costat on estava jo amb el plastiquet a la mà. Me quede en el descollonament general de la trompeteria i amb la cara de Pep. Impresionant.

I res. El tercer dia ja ho contaré a la pròxima encara que va ser el més aborrit i en el que menys aventures varem tindre. Ja vorem que faig. Si al final no dic res, imagineu-se'l i a la marxa.

Com la meua crònica de Zamora ’07 està penjada al tauló d’anuncis del local de la banda de Beneixida (vos recorde que va ser amb ells amb els que vaig anar a tocar en setmana santa), este article ho escriuré en valencià per si Azael –el boss– vol penjar-lo també. Així, de pas que practique –i vacile– el meu valencià escrit, la gent ho llegirà més a gust. La gent de Beneixida, per que ara mateix tinc cyberlectors de fora de València que igual no entenen la majoria del que posa ací.  

El divendres 1 de juny era quan la xaranga Atommica tenia que estar ja a Elda per la nit posant un poquet de sucre al tema musico-festiu. Igual que pasara el any passat, vaig anar amb ells cap allà. De festa. Però, enguany, amb la novetat de que també me’n anava a tocar entraes mores per a traure’m uns dinerets. Gràcies Azael.  

La cosa és que a la una tenien que estar els Atommics preparats per amenitzar la festa. Varem sopar a un restaurant d’una gasolinera de Beneixida i varem arribar a Elda amb un quart d’hora de temps més o menys. Just per a muntar pitos i començar a tocar. El primer tema d’Elda ’07 va ser “amor amor” de Luis Miguel. Després, bé, ja van començar a anar caient un darrere d’altre i la gent també perque això de que els cubates siguen gratis... ja es sap xD. 

Jo no estava massa bé perque tenia mal de cap i un constipat en procés evolutiu. Pensava que amb els cubates em curaria però vaig fallar. I damunt feia un fred de tres parells de collons. Com l’any passat: tots deiem que agarrariem roba més calenta i tal i després, PEM!, tots allí gelats com titots. Inclús els que es feien els gallitos dient que no, que no feia tant de fred i demés. Ja, sí. Cacahuets per a tú. 

Damunt n’hi ha que considerar la maledicció que cau sobre les comparses Larumwatass, Lechuguinos i Fabes i la xaranga Atommica: sempre es trenca o es perd alguna cosa. L’any passat Buba va perdre un caragolet de la tuba. Allà que estava jo i dos o tres tios de la comparsa –a vore quin de tots amb la xufa més gran– buscant per terra la peceta. Pues, xé, al quart d’hora me la trobe. Tin i fixa-la bé no vaja a ser que caiga altra vegada. Enguany, ÑAS!, es trenca el pedal del bombo. Me fan buscar una ferramenta dura i quan tinc un ganibet a la mà em diu Xuti que millor uns alicats. A buscar alicats. Als deu minuts teniem dos a la nostra disposició. I dic jo, compte, dos alicats en festes de moros i cristians. Crec que si haguerem demanat, no sé, mmm, un ou de teuladí i una raqueta de pàdel, potser també les haguerem aconseguit. Qué coses. La qüestió és que Xuti m’explica com s’apanyaba el pedal este i, ris-ras –estava duret–, en cinc minuts com nou. Azael em deia “el chico para todo”. Jajajaj, l’any que ve o la pròxima eixida que em vaja amb ells, està clar que aniré disfraçat de Super Mario Bross amb la caixa de ferramentes ja preparada per si de cas. 

I bé. Això és el que va donar de sí la primera nit. Molt ambient. Molts cubates per a tots. I més fred encara. A les sis i poquet ja estavem tots dormint perque el següent dia era pesadet: entraes i per la nit un altre tute fins les cinc i pico del matí. I com això ja és altra història, vos la contaré altre dia.

En esta ocasión la categoría donde incluyo este escrito debería empezar por "NO". El otro día, en un comentario, dije que os contaría lo triste que ha sido mayo para mí.

Veréis. A finales de abril me dijeron que iban a llamarme para trabajar. Entonces, ni me planteé el ir a tocar las entràs de Onil ni las de Almansa (principios de mayo). Lo de Almansa eran los días 1, 3 y 5 y si que habría podido ir a tocar. Pero el problema era la vuelta; si trabajaba, no podía quedarme por ningún sitio a pernoctar ni nada. Así que pasó la primera semana de mayo, me comí los mocos porque no me llamaron para currar y tampoco pude ir a tocar.

En la segunda semana de mayo fueron las fiestas de Biar pero como nadie me dijo ná, pues ahí se quedaron. :p

Luego vino la tercera semana de mayo. Entonces fue cuando me llamaron a currar. Entonces todas las negociaciones y re-negociaciones que tenía para ir a tocar a Petrer tuvieron que ser modificadas. Que sí que voy. Oye, que no voy. Mira, que sí que voy pero sólo el fin de semana. Y, al final, buah, nasty de plasty. Me hacen trabajar el sábado y me joden la medio-salida. Hala. Y eso que había intentado por todos los medios de cambiar ese sábado por otro o por dos. Pero no. Ni uno ni otro. A trabajar, que estamos en campaña electoral... Pasó lo que supuse: estuve toda la santa mañana tocándome los huevos porque no hubo faena. Espero -y celebraría entusiasmado- que al sábado siguiente, que es el que libré, tuvieran una inundación de trabajo y se las vieran putas. Por idems.

Así que ya veis, amigos, como fue pasando el mes y lo que podía haber ido a tocar por ahí se quedó en agua de borrajas. Aparte de no sacarme un dinerillo extra que siempre viene bien, tampoco pude estar con mis amigos de la banda "La Canal". Pero bueno; no es todo malo. Esos fines de semana salí de fiesta y conocí a unas chavalicas muy simpáticas y, además, me encontré con una boda en el salón donde también colaboro donde hice de dj y me saqué un dinerito.

Ahora, a falta de un día pa que termine esta mierda de mes, no sé si podré ir a tocar este fin de semana a Elda. No sé si me renovarán contrato o qué. Y, de hacerlo, no sé si me harán trabajar este sábado con lo que estaríamos en las mismas que con lo de Petrer. Mi gran Petrer. Os informaré en breve y seguro que será malo para mí. Y sino, al tiempo. 

Por lo menos puedo consolarme con el gozo, júbilo y carcajeas que aún duran en Brasil tras las charlas del papa allí sobre castidad y todo eso. Pffff....

Como Quim Monzó pero en mi estilo.

Qué ganas tengo de que llegue el jueves 17 para irme a tocar a Petrerrrrr.....

Lo primero que quiero destacar -por muy poco- es la educación que tiene la gente de esta ciudad. Luego el frío que nos hizo. Agüita.

No lo he dicho pero esta semana santa (jueves y viernes) fuimos a tocar a Zamora. En esta ocasión con la xaranga Atommica y la banda de Beneixida. No pongo enlaces porque estoy en unos recreativos cyber-café que es una castaña.

La cosa es que salíamos de Beneixida el jueves 5 a las 00.30 horas. Entiéndase que era la noche del miércoles al jueves. Y nada; brum brum en autobús para allá. 9 horas de viaje con sus correspondientes paradas: una en Honrubia a las cuatro de la mañana y otra a las 7.30 en Villatronca de noséqué. La última ya en Zamora en el colegio mayor donde dormíamos. La escuela de magia y hechicería de Harry Potter: Hogwarts. O sea. El edificio era igual. Le faltaba los hechizos en el techo y los fantasmas merodeando por los pasillos para ser idéntico. Gracias a nuestra subnormalidad quasi-infinita no nos hicimos una miserable foto en la puerta para acompañar estas palabras. Para la próxima (si es que hay).

La gente del grupo, bueno, como os podeis imaginar, de puta madre. Rápidamente empezamos a chancearnos y contar batallas mil mientras teníamos algo de tiempo libre. Y digo algo porque, buf, allá en Zamora las procesiones eran pesaicas. La primera fue de las 17.00 horas hasta las 22.30 horas con su correspondiente parada en boxes donde nos inflamos a chorizo, salchichón, pernil y vino de Toro. La siguiente era esa noche de 5 de la mañana a 13.00 h. del mediodía. Esta dolió bastante por el frío insoportable que hacía las primeras horas. Menos mal que también tuvimos una parada reglamentaria (en esta ocasión en bares y eso) donde nos hicimos cafeses, chocolate con churros, sopa de ajo -típico de allí- o las dos cosas como hice yo. Retomando de nuevo nuestra subnormalidad, volvimos a pasar de la cámara digital y de hacer aunque fueran cuatro fotos miserables. En fin. La última procesión era el viernes a las cinco de la tarde y también duraba hasta las diez de la noche. Parece que esto es pesado y lo es, vaya. Pero no tanto; cada quince o veinte minutos, los que llevaban el anda -o paso- tenían que descansar y entonces la banda paraba de tocar. Todos. Así que, pese a que aquello era más largo que un año sin mojete, teníamos bastantes ratillos de descanso.

Una curiosidad de estas procesiones eran las andas. Estaban tapadas hasta el suelo de modo que parecían mesas camillas andantes. De mil kilos de peso, pero camillas. Yo me preguntaba el porqué de eso y lo descubrí enseguida: los costaleros que había debajo portaban con ellos víveres suficientes como para ir de acampada un mes: embutido, pernil, botas de vino, botellas de casi cualquier cosa que pidieras... muy guay. Así que, de vez en cuando, nos llamaban a algunos músicos para que nos asomáramos por allí para darnos un trago de vino o un pedaso de pernil. Muy guay (again).

Ahora toca la parte festiva. Hubiera sido un crimen ir a Zamora y tragarnos 18 horas de autobús para no salir de fiesta. Así que la noche del viernes al sábado, parte de la banda nos armamos de valor y salimos a pegar una vuelta. Llegamos a la calle de los pafes y eso y estuvimos en varios de ellos. Debo repetir la educación que tiene allí la gente porque es algo que me sorprendió gratamente. Claro, cuando vives en una piara inmensa de cerdos -y pets de serdos, jajaa- cuando llegas a un sitio donde la gente tiene maneras pues, no sé, como que cala. Así que, si ya por el día te veían de músico y con el pito en la mano y todo eran porfavores y buenos modos -creo también por la falta de costumbre de esta gente a cruzarse con músicos-, por la noche, cuando ibas por el pafeto pidiendo paso también todos se apartaban con modales. Si algún zamorano/a lee esto, que sepa que, a título personal, me encantó la gente de allí. Y la ciudad, por supuesto. El precio de los cubatas era similar al de por aquí (a 5 euros) y la música era también parecida. Menos en un local que nos metimos donde ponían música de todos los tiempos (un pupurri de canciones pachangueras de los últimos años) y una cosa que nos enamoró a todos en el acto: la marcha fúnebre de Thalberg -marcha procesional por excelencia de allí- en versión máquina. Inconmensurable. Nos pusimos todos a grabarla con el móvil porque no nos creíamos lo que oíamos y, nada más llegar a casa, nos la bajamos el emule. Ahora ya figura en mi mp3 personal con el resto de marchas de allí: la cruz, los clavos, el dolor de una madre...

A modo de dato curioso, quiero comentar que mientras íbamos tocando por la plaza pasó volando una cigüeña unas cuantas veces con ramuchas y eso en el pico para posarse en un edificio donde estaba haciendo su nido. Me moló ese detalle a lo Félix Rodríguez de la Fuente y, ché, que eso por aquí no pasa.

Para terminar con esta crónica, quiero también dejar una pequeña perla: el carnet por puntos. Ahora, sogilipollas -a quien corresponda y a quien se sienta aludido-, con ciento y pico muertos en las carreteras como el año pasado, ¿qué va a ser lo próximo?. Ya que los puntitos no acojonan lo suficiente -o eso parece- como para que se siga conduciendo como el culo, ¿qué vamos a hacer? Y no me vengas ahora con que el mal tiempo que no cuela, payaso. Contertulios, ¿qué?

Por cierto, saludos a Azael y demás compañeros ;o)

Etiquetas: zamora, thalberg, cigüeña

Lo primero que quiero decir es que han sido las fallas más mercenarias de mi historia. En los cuatro días que han durado no he parado de tocar: por la mañana, un poco más tarde pero por la mañana también, por la tarde y un poco más por la tarde. En total he hecho cinco actos extra: una cabalgata y dos dianas en una falla de Torrente, una entrà mora en una falla de Burjassot y una ofrenda en una falla de Alboraya. Aparte, claro, de los 11 actos de mi falla de Valencia.

Pasando a lo que serían las aventuras y memorias del campamento musical comenzaré contando que el primer día me pelé un acto y llegué 10 minutos tarde a otro. Es lo malo de estar trabajando "a pedazos" que digo yo. Pero bueno. También, por esto, me perdí la partida de tekken que hubo la noche de antes en la carpa. Según tengo entendido vinieron un tío y una tía pasadísimos de todo y cuando les tiraron de allí entraron otra vez armando bulla. Parece ser que la tía se enzarzó a hostia limpia con todo cristo hasta que tiraron de nuevo a la calle a la pareja. Como no hay dos sin tres, entaron otra vez y a lo grande: pegándole una chufa al presidente y a su mujer. Ahí el civismo de los falleros pareció disminuir a cero de golpe y, bueno, como en la peli de Terence Hill y Bud Spencer, se armó el belén, les cayeron palos per tutti costatti. Entre que un fallero de allí es policía nacional y que más de uno llamó a la policía, en unos instantes aquello se llenó de maderos. Parecía un capítulo de "Érase una vez la vida" cuando los leucocitos defendían al cuerpo humano de los ataques de virus y bacterias engulléndoselos (imposible adjuntar imagen o vídeo recordatorio).

El segundo día de estar allí, tuve que levantarme a las 6.45 para estar presentable en Torrente a las ocho para la diana. Lo bueno de estos madrugones es que podía ver a la camarera del bar, donde me tomaba manzanillas para templarme, que estaba muy buena. Una rubia, jovencica, de ojos azules que, buf, era demasié. Encima era simpática. Lo demás del día es que Antonio perdió la cartera en un bar y le mandé a buscarla cuando, descolocado, iba deambulando de aquí para allá y que por la noche me fui a tocar a Burjassot la entrà mora. Como los metros tardaban, moví a los cuatro musicos con los que iba (cuatro chiquillos de 16 años) a que hicieran espectáculo conmigo. Nos pusimos a tocar todo un clásico: "maricón el que no bote". Cuando hicimos varias "estrofas" y decidimos dejarlo, como el público aún estaba un poco flipado me giré hacia ellos y dije "bueno, esto se merece un aplauso, ¿no?" y aquellos nos lo dieron mientras los otros músicos con los que iba se deshuevaban de risa de lo que acababan de hacer. En el viaje de regreso lo mismo pero con una variación: un tío que iba sentado en el metro, to borrachuzo, se levantó, dijo que era tenor y tocó -bueno, jeje, intentó- la pantera rosa. Vamos, que estos chavalines se descojonaron de risa además de tocar la entrà. Uno de ellos grabó todo esto en su móvil. Si lo localizo le diré que me pase los vídeos para intentar colgarlos.

Y bueno, las demás noches y eso ya las cuento en otra ocasión...

Bueno, casi a petición de Germán (no va tu blog y no sé si ahora mismo estás planeando fabricar otro -espero que sí-) voy a contar un relato del campamento musical. Se trata de lo acontecido un mes y medio ha en Bocairent. Y tengo que tirar de memoria...

Ya intenté publicar en su día un extenso cuento con las hazañas pertinentes y no pude hacerlo. Enrabiado, desistí. Pero ahora vuelvo al ataque.

La primera noche de Bocairent, por tradición, es la del despliegue de medios. O sea. Desde mediados de septiembre sin tocar por ahí, cuando llegan los moros de este pueblo, pues como que, uf, hay que cogerlos a saco. Y eso hacemos. Esa noche, ya tocando en la cena te bebes lo que puedes -que suele ser herbero- para ir entonando. Más tarde vas a les coves, al tram o a cualquier kábila -este año empezamos el tour en la nuestra- para ir aprovisionándote de cubatas. El año pasado ya descubrí la magia de los puros. Buah. Un puro te sube como 3 ó 4 cubatas. Impresionante. Así que, agua. Me fumé un par y, bueno, como la luz. Enganché una chufa de párate y no te menees. Tal fue el asunto que, jajaj, en el tram ya bien entrada la madrugada me dio por hacerme un chupito con la barba de Boro. (Por cierto, ¿Boro es con "B" o con "V"? nunca me aclaro).

Boro es el de la izquierda. Imaginad la escena de yo amorrándome a su perilla para bebérmela. Lo conseguí en dos ocasiones. JA.

La cosa es que luego, flotando por allí, conseguí pegar cuatro bailecillos y semimagreos con una tía que me dijo si iba a volver a ir al local y eso. Le dije que, por ella, a la noche siguiente y las demás. Lo que pasa es que la noche siguiente fue la del día de las entràs donde estuvimos 3 horas y media de reloj tirados por la calle esperando para salir a tocar en la segunda entrà -en la primera llegamos un poco tarde- y cogí una de frío que pa qué. El resultado fue que por la noche no me podía ni cantear del sitio. En fin, qué le vamos a hacer. A la próxima será. Y así fue. A la próxima fui al tram de nuevo y vi medio ebrio a la jamba en cuestión. Era inmensa. Uh. Que conste que no tengo nada contra este tipo de mujeres pero es que lo que me hizo no sé a día de hoy como interpretarlo; cuando fui a ella y le di dos besos para empezar el, digamos, "cortejo", pasó de mí como de la mierda para irse con las pedorras de sus amigas. Pues oigan, un peso que me quita de encima. Y buen peso que era (siendo un poquito cabrón, jurjur).

Otra cosa para contar de Bocairent de este año es una chanza que surgió mientras esperábamos a salir para tocar en la procesión del día 3. Estábamos todos ahí en la placeta de detrás de la iglesia muertos de frío y contando historias, dimes y diretes. Así que xarrando de esto y de lo otro (ni os imagináis de lo que se puede hablar durante tanto tiempo y con tanto descerebrado), sale el tema de que haciendo una cosa por primera vez descubres que no vuelves a hacerla si produce dolor. Lógico. Harry cuenta como de pequeño se subió a un verja para pasar al otro lado y como se enganchó con las puntas de arriba haciéndose mucho daño en las manos. Nunca más he subido ni subiré a una verja. Entonces yo cuento como mi primo pequeño, un día que estábamos en mi chalet, se acercó a unos rosales y mientras su madre -siempre protectoras las madres- intentaba que no se acercara por no pincharse, su padre estaba con el mío tomándose una serveza y diciendo: "déjalo que vaya y verás como cuando se punche ya no va más". Ay, buah, snif. El chiquillo aprendió que los rosales no se tocan. De nuevo vuelve Harry a hablar y comenta que, también de pequeño, estaba un día planchando su madre y dejó la plancha apoyada por el lado. Fue a tocarla por debajo y uyss, se quemó. Solución: la plancha no se toca por debajo. Entonces Boro -el de arriba, jeje- dice, pragmático: Ni por arriba!.

Y bueno, lo último que quiero comentar es que soy "famoso" en ese pueblo. Resulta que gracias a un vídeo donde salgo hablando del herbero que puse en el youtube, me conocía mucha gente. Eso de ir por la calle más doblado que un avestruz y que te aborden una serie de chavales comentándote que tío, que guay el vídeo del youtube, etc etc está bien. Y de que te metas a un vater a mear y el que está al lado te diga "ché, tú estàs al emule" pues,  no sé, a mí me place. Mola. Por cierto, saludos a Quinet y compañía.

Cuando vaya a casa de Jose con las afotos de este año, intentaré colgar alguna. La de fallas para la próxima entrega

Así es amigos. El día 17, a las 23.00 h. en la sala républica II de Valencia. Las entradas valen 10 mortadelos y 8 si es por venta anticipada. La verdad es que es un robo, pero bueno, la banda lo merece (ya que es la mejor xaranga del mundo con diferencia) y, bueno, ché, que vayáis. Que yo también voy y son necesarios los votos para que puedan pasar a otra ronda (están en el festival emergenza, más información aquí) y, tienen que pasar para ir a otra selección y luego a otra y luego a otra para luego ir a un concurso internacional en Alemania.

La actuación de todas las bandas y grupos de ese día comienzan a las 21.00 h pero mis amigos de la atommica tocan a las 23 porque son los últimos. Ya sabéis que lo mejor viene al final. Cada actuación dura 30 minutos y van con puntualidad suiza. Así es que, espero veros a alguien por allí aunque no os conozca (algún incauto encontrará esto por el google y luego me venerará por el resto de sus días).

Si queréis entradas, poneos en contacto conmigo por aquí (a 8 €uronapo$).

Me río yo del eslogan "llevan un año esperándolo" del turrón de chocolate suchard. Ja. Llevo yo esperando esta salida a moros desde septiembre y os puedo asegurar que se hace más largo que el año que están los piojosos de susodicho spot esperando a comerse el turrón. Dicho sea de paso, aún me quedan a mí turrones de estas navidades por casa...

En fin. A lo que iba. Resulta que mañana, por fin, me voy a Bocairent para cinco días. Para las fiestas de allí en honor a Sant Blai (San Blás), patrón de la gola. Vítol i vítol al patró Sant Blai. Vítol!.

Lo único "malo" de estos moros es que, como se hacen en la fecha que se hacen, no hay así mucho ambiente como en otros sitios. Por la noche tenemos que irnos a los dos pubs locales (Les coves o el Tram) y estar allí como podemos pues están llenos a reventar. Pero bueno, esto no quita que se desparrame a mansalva. jeje.

Ahora, por si queréis consultar la salida del año pasado, allá van los enlaces pertinentes:

Último día (en caché porque las páginas no cargan)

Cuarto día

Tercer día 

Segundo día

Primer día

Y nada, aquí estoy esperando ansioso a que llegue mañana tarde-noche para empezar la fiesta.

Las cositas por comentar que me quedaron el otro día (ahora, como publico de semana en semana es lo que tiene) ya las diré a mi vuelta y tras contar las batallitas con las que nos enfrentaremos en este pueblo. auau

Acabo de llegar. Os contaba ayer que os diría las novedades sucedidas en la noche. Como preví, no se van mucho del plan que tenía.

Control, control y más control. O sea. Una vez allí, me fui a cenar con Vicent (trombón de Vallada) que también había ido de fiesta. Nos metimos en un bar bastante cutre. Unos calamares -y nunca mejor dicho porque había como 6-, un plato de setas a la plancha que resultaron ser 4 rebollones, una jarra de serveza y un plato combinado de lomo con patatas y huevo fue lo que cayó. Estábamos los dos desmayaos. Vicent se pidió un bocata. En total nos sablaron 27 napos cuando yo suponía que en unos 18-20 estaría bien la cosa. Pero en fin.

Tras llenar el buche, nos fuimos a cubatear. Como aún era pronto y no habia casi charangas tocando, estuvimos en las corsarias y en las almogàvares porque era el único sitio donde había música. A las 23.30 ya me había hecho los dos primeros -y últimos, agüita- cubatas. El resto de la noche lo pasé bebiendo agua que tocaba muy levemente con unas gotitas de cazalla. Por aquello de que ni fuera agua a palo seco ni palometa en toda regla, por el gustico. Y nada, de kábila en kábila escuchando a unos y a otros como siempre. Este año también toqué varias marchas y lo hice en condiciones ya que el año pasado toqué un par y no pegué ni una nota de la chufa que llevaba. La verdad es que fue una noche muy light pero que estuvo bien. Lo que no comprendo es como se me puso el dolor de cabeza que aún arrastro un poco. En fin.

Anoche pude aplicar en toda regla el eslogan "la fuerza sin control no sirve para nada", como veis. A título de curiosidad puedo deciros que había una almogàver que se me puso de un cariñoso total -sin duda inducida por la enorme ingesta de cubatas- pero que pasé del tema porque era una chicona que no me decía nada.

Etiquetas: callosa2

Callosa d’en Sarrià, porque hay otra que es de Segura (donde también he ido un par de veces a tocar entràs moras).

Será la tercera vez que vaya a este pueblo; la primera fue tal día como hoy pero de hace justo un año. Fui con Jose de fiesta y allí cogí la peor mona que se pueda coger. Aparecí durmiendo en una huerta, tirado como un perro a eso de las 8 de la mañana tras haber liberado parte del mal que atormentaba mi estómago. También es verdad que ese día hubo una serie de circunstancias que, bueno, atenuaron el hecho. La noche de antes habíamos estado en Valencia de pubs y tal y me acostaba a las cinco y pico de la mañana. Dormí una hora escasa porque me levantaba a las siete para ir a trabajar (era la etapa que estuve de cartero los sábados). Luego, en vez de dormir un siestón que te cagas para despejarme y descansar, estuve haciendo el nano toda la tarde. Cené poco y mal y nos fuimos para allá. Empecé a beber fresquitos de whisky y luego descubrí que también había cazalla y acabé la noche con palometas. El resultado fue que de la mezcla terrible que producen ambas bebidas y de todo lo anterior, me pegó un castañazo que al otro día deseaba estar muerto. Pero bueno, eso queda ya en la historia.

La segunda vez que fui a este pueblo alicantino fue la noche previa a la replegá de la falla donde tocamos. Jose y Rafica tenían actuación con la xaranga Atommica y me fui con ellos para allá. Ellos a tocar y yo de fiesta. Mucho mejor que la anterior vez que estuve pues controlé mucho el tema etílico y hasta conocí a una chica muy simpática (y que estaba muy buena) con la que, de no haber llovido esa noche, no sé hasta donde podría haber llegado. Seguramente a nada pero, ché, de ilusión también se vive aunque en mi caso es bien escasa.

Por ello, esta noche que es la tercera -a la tercera dicen que va la vencida- vez que pisaré suelo callosino, pienso pegarme un festivalón en toda regla sin excederme en nada que no sea positivo y bueno. Sea como sea, a mi vuelta os contaré las novedades del asunto que espero -y quiero- que no varíen prácticamente en nada de lo que os he contado.

Ahm! Germán, no puedo leerte porque cuando entro a tu blog me sale un cartelón de cerrar página y no puedo hacer nada. Mira a ver que es eso.

Etiquetas: callosa

Bueno amigos, por fin tengo el material. Al terminar la saga Castalla-Villena '06 os dije que cuando tuviera las fotos las pondría. Y eso es lo que voy a hacer. En primicia y en exclusiva (más que nada porque soy el único del grupo que tiene un blog y eso), allá van las mejores instantáneas de estos últimos moros.

Castalla:

Trombonería de Castalla: Fernando, Rubén, yo, Vicente y agachado Ferrán. Esta foto la hizo Vicent (otro trombón) mientras tocábamos en la entrà mora.

Aquí vemos a un chiquillo que no dudó un instante a la hora de salir de extra, a Jordi (trombón de Castalla) y a mí con su espada de Cristiano.

Vemos en esta foto a Jose, Esther, Víctor, Carol y a mí. Fue tomada el último día, en la procesión.

Villena:

Ferrán con el peinado que lució la noche de la retreta. Impresionante el cambio.

Vaya grupo de bandarras: Alberto, Harry, Francis, Ruben y agachado de nuevo Ferrán con su superpeinado a lo Beetlejuice.

Tanto yo como Vicent estábamos en plan Beefeeter y Víctor, que no tenía "gorro" enarbola triunfante su clarinete.

En esta foto me estoy "bebiendo" una cerveza enorme xDD.

Francis, yo mismo y Vicent estábamos ya hasta los documentos de esperar a que empezara (y terminara) la larguísima retreta de Villena.

Desafiantes tiradores de élite.

De noche, en los piratas, hay algunos que se duermen. No Jose? ja!

Y luego, en la diana pasa lo que pasa... aunque Harry no salió ninguna noche. ¿?

Para terminar, una que nos hicimos en la diana del último día. No diré los nombres porque estamos casi todos xD.

Bien, hasta aqui el foto-reportaje de los moros. Como veis, tenemos de todo y como una imagen vale más que mil palabras... pues como que me he ahorrado 12000 palabras en este post! JA!

Etiquetas: castalla, villena, piratas